Ди

А для меня признак конца - это когда история перестаёт сниться. Когда я просыпаюсь утром и не чувствую, что внутри сидит кто-то и ждёт, чтобы я открыла черновик в который уже раз. За 7 лет это случалось раз пять, и каждый раз я думала- "ну всё, готово". А через месяц-другой-третий находила ещё один уголок души, который требовал выражения через текст. И возвращалась.

Так что я пока не знаю, что такое "закончить" (хоть и приближаюсь к этому неумолимо с каждым днём, причёсывая финальный том цикла). Я пока знаю только "сделать паузу, чтобы набраться сил для следующего захода". Может быть, в этом и есть суть - не в финале, а в возвращениях, пока что-то тянет туда? Ведь история, в которую ты пересаживаешь себя по кускам, никогда не будет чужой - она всегда будет звать обратно.

А на Флибусту уже выложили? Я для друга интересуюсь =)

Хорошо усвоила, что это такое - после 7-летнего путешествия по другому миру... 

Это не обесценивание - вы описали послевкусие пустоты. То самое, что остаётся, когда сгорело всё, что было вытащено наружу и могло гореть.

Файл, который получился в итоге - это мёртвая материя. Он не может дать того, что давал процесс- ежедневного смысла, ежевечерней битвы с собой, того самого горения, которое согревало, даже когда жгло.

Просто вы вышли из огня и обнаружили, что на пепелище холодно, но ведь огонь не кончился. Он внутри и ждёт, чтобы перекинуться на следующие три истории. Потому что писатель - это не тот, кто написал книгу. Это тот, кто не может не писать следующую.

Результат не даёт эмоций. Их даёт только процесс. А результат избавляет, оставляя пустоту.

Вот да. А ещё пупок на обтягивающей одежде

Ляди Винтерфелла  

Сколько там обещанного ждут? 

Даёшь мужиков в форррррррррме

Хорошо, что получилось залатать этот разлом в реальности  

Проснулся, потянулся - и к компу

Начав читать, ожидала нечто похожее на Silent Hill, но по факту история оказалась намного глубже и самобытнее.

Главные герои - не клишированные романтические картонки, а живые люди со своей историей, со своей правдой, они меняются и развиваются. Люди, которые решили не убегать - и этого оказалось достаточно, чтобы пройти через вещественное олицетворение травмы.

... которое заставляет напряжённо вглядываться в ночную тьму за окном...

Нет. Надеюсь, что нет)

Стих о верности на грани и за гранью, об экзистенциальном союзе.

Страшно и прекрасно

Насчёт аннотации не знаю, а вот сюжетный твист подкинуть могу. В середине истории вдруг выясняется, что Алексей Попович страдает расщеплением личности, а Дуни Кулаковой не существует - это не лейтенант-стажёр, а лишь выдуманный персонаж, "одушевлённая" рука самого Поповича, вместе с которой он и ведёт... (то, что ему предстоит)

Люблю читать, когда сочно и интересно. Размер глав уходит на второй план

Ютуп неаткрываецо

Спасибо Вы не просто прочли - но прожили. А впереди долгий - и ещё более захватывающий путь.

А ещё... знать, что эта история живёт теперь не только в тексте, но и в песне - это, пожалуй, высшее признание)

С двигателем и тормозами главное- не перепутать педали. А то... вместо продаж выгорание, или наоборот)

У каждого свой двигатель. 

Ну конечно! 

Он, знаете, как шарик у Пятачка. То входит, то выходит) 

Идея - класс)

Вот такая зарисовка есть - Третий звонок 

Но. Предупреждаю - могу по настроению её убрать в черновики (я сегодня не такая, как вчера)

Точно. Источник для вдохновения всегда найдётся. В самом плохом случае можно просто записывать сны поутру)

Нельзя написать настоящую историю ("хорошую" - можно, это навык, но будет ли она "настоящей"?) о том, чем не живёшь. О том, где не ступала нога самого автора. Так что, думаю, там останется либо замолчать, либо писать о тишине после боли. Это, пожалуй, высший пилотаж - и это тоже кончается.

Но есть и третий путь - выдавливать что-то из себя по инерции, не обладая ни болью для творчества, ни навыком для ремесла. И это "что-то" вполне органично вольётся в информационный "селевой поток" и перестанет быть заметным.

Это, пожалуй, худшее наказание, которое автор может придумать сам для себя.

Некоторые травмы будут жить, пока не иссякло дыхание. Иная боль не кончается - она просто меняет форму. Ну а если она закончится - будет отличный повод написать об освобождении)

А есть ещё и третий тип. Те, кто выворачивается наизнанку, но не оставляют рану открытой. Кто переплавляет свою боль в форму, в которой каждый узнаёт себя. Кровь остаётся, но становится не диагнозом, а рисунком, картой, по которой можно найти дорогу к свету - и этот свет читатель найдёт внутри себя.

Привет)

Да было б за что) 

Мы мечтаем о будущем, как о чём-то принципиально ином, но куëм мы, оказывается,просто продолжение настоящего - со всеми нашими старыми демонами, только в новом интерьере. Можно сменить квартиру, город, планету или даже звёздную систему, но если внутри ад, ты возьмёшь его с собой...

Наутро. Я именно об этом) 

Нормальная компания - пьяный гений и трезвый редактор)

99 месяцев же . Скорее, человекоподобный робот

Можно не начинать. Тогда и вычёркивать некого. Но и помнить - не о чем.

А это тот самый механик с Ностромо =)

Моё почтение  

Сэму Бретту привет

Эйрел... Я не знаю, что сказать, кроме лютого, неистового спасибо. Ты описал историю (вернее,её начало) так, как я сама никогда не смогла бы. Это - квалифицированный диагноз. И он безоговорочно принят.

Спасибо, что смотрел - и не отворачивался. 

Отличный рассказ. 

Он не про выбор профессии, а про мужество повзрослеть. Про момент, когда перестаёшь спрашивать разрешения и берёшь ответственность на себя.

Только через боль рождается что-то настоящее

Ди Майо не обещаю, а вот Бьорн Гелотте с Никласом Энгелином своими риффами порадуют) 

Ночь с пятницы на понедельник... Лучше времени не найти))

Судьбоносный выбор)

Беда - это лучший способ отличить своего от чужого. Пауки просто приходят, и в этот момент всё лишнее сгорает. Остаётся только то, что реально. Кто побежит? Кто останется? Кто закроет собой?

А когда нет пауков, любовь приходится выдумывать, создавать искусственно. Покупать в магазине вместе с открыткой, отмечать 14 февраля, потому что иначе не получается. И любовь становится торгом. Цветы в обмен на секс. Валентинка как подтверждение, что существуешь не зря.

А там, где не до торга - и есть настоящая жизнь. И получается, что "ебучие пауки"... это лучшие свахи.

Любовь как ужас. Наверное, это ближе к её истинной сути, чем нам рисуют производители творческого сиропа

Тогда - в добрый путь. И пусть импульса хватит всем, кто решится лететь. 

Но здесь кроется подвох. Потратив часть ресурсов на выход на орбиту, остальное мы потратим... на что? На "выстрел" к другому гравитационному колодцу, чтобы попасть в его плен? На скитания до того момента, когда остаток не выйдет?

"кто достиг орбиты - тот на полпути куда угодно" - я бы переиначила. 

Кто достиг орбиты - тот получает возможность выбора, куда двигаться дальше.

Попробовала. Миджорни не понимает, Ким Гроув для него пустой звук. Он не помнит ТЕХ САМЫХ человечков с большими головами. Шедеврум - тоже)

Оно и понятно. Чтобы это помнить, нужно было прожить 90-е.

"Love is... not letting go when there are thousands of fucking spiders on Bali." 

Тогда главное - чтобы ресурса хватило на сам полёт, а не только на иллюзию взлёта. А пыль... она всегда осядет там, где ей положено – на дороге, на мечтах, на нас.

Теперь я знаю, что такое настоящая любовь. Это когда посреди тысяч пауков на Бали ты не разжимаешь ладонь. Всё остальное - открытки.

Все, что было - свет мой
Чистый и святой,
Все, что было - рок мой
Жадный и слепой,
Все, что будет - крест мой,
Семь кругов пройти мне в огненной пустыне...

Мы - это наши воспоминания, покрытые пылью пройденных дорог. 

... И если арахнидов не просто много, но дохуя - значит, они везде, и можно не ждать их к определённой дате. Как и любовь, которая тоже везде. 

А значит, единственная честность - это вечная готовность к высадке арахнидов и жизнь любовью, освобождённая от необходимости её "отмечать". Как способы существования, свободные от всяких условностей вроде открыток, календарей или мёртвых цветов...