Дмитрий Килуновский

В одну зимнюю ночь, под равнодушным золотым светом Источника, двенадцать кинжалов вышли на охоту.

Двенадцать Великих Домов.

Двенадцать целей.

Двенадцать ударов в самое сердце империи.

Кто-то хотел посеять хаос.

Кто-то - замести следы.

А кто-то просто ждал, пока кровь Домов смешается со снегом и даст всходы новой войны.

На рассвете выжившие поняли одно: даже если ты пережил эту ночь - ты уже мёртв.

Просто ещё не знаешь, когда именно тебя добьют.

Империя Вечного Рассвета никогда не была такой хрупкой.

В узкой горной долине, где серый снег никогда не тает, а Живой Очаг горит без дров, стая готовится к зиме, которой ещё не было.

Они чуют чужой запах за неделю до того, как он становится невыносимым. Север молчит. Дозоры не возвращаются. Дети поют колыбельные дрожащими голосами. Старейшины шепчут имена мёртвых. Провидица видит вспышки, которых не должна видеть. Вожак стоит на башне и смотрит туда, откуда не прилетает ни один ворон.

Они не знают имён тех, кто уже стоит за скалами.

Они не знают, сколько клинков поднято против них этой ночью.

Они знают только одно: если придётся - они встретят это плечом к плечу.

А за пределами долины, в золотом шатре, двенадцать теней склоняются над картой.

И каждый из них думает: «Только бы это закончилось быстро».

Одна ночь.

Одна стая.

Один запах, который уже никогда не выветрится.

Когда весь мир решает, что тебя больше не должно существовать

что ты сделаешь в последние часы?