Энни Линн

Я прочел в этом мире миллионы строк, Совершенно не видя белого света, Запасался словами – сильно впрок, Словно они окажутся в дефиците. Я поглощал залпом море сюжетов, Точно так же, как пятничное вино. Избегая целую вереницу запретов, Перестал различать собственное эго. Я смешался с бесконечной палитрой Разношерстного эфемерного инея, Проникшись незамысловатой игрой Своих собственных чуждых мыслей.

"Непосредственность" Мальчик держал в руках нечто хрупкое, с крыльями. Крошечное тельце пульсировало в детских ручонках, передавая тепло через тонкую кожу, куда-то вглубь. Мальчик светился, распространяя свое свечение на всех своих близких, которых он знал: маму, папу, брата, сестру, бабушку. Он, стоя на табуретке, держал в руках свое творение, демонстрируя плод творческого порыва: – Я налисовал нас всех! – мальчик пальцем водил по отрисованным фигурам. – Тепель все на месте! По...

Пошел 8 день, как я ежедневно пишу строки для сборника "Постмодернистская грусть" "Недосягаемая простота стихосложения" Верлибр Лира, как дитя, беспечная, Лира — летопись забвенная, Лира, звонко поющая, Лира, как ежик, колючая. Лира — такая прекрасная, Лира, обжигающе злобная, Лира, как никогда, желанная, Лира — смертельно убогая.

Проспать 4 часа, потому что твою собаку застало несварение, отработать смену и 2 часа потратить на дорогу, придя домой в одиннадцатом часу, чтобы что? Правильно, добежать до ноута и успеть записать идею, которая родилась в троллейбусе Спасибо, до свидания

Идея этой книги родилась у меня еще в мае, а активно я за нее взялась уже летом. Писала по наитию и поэтому застряла на второй главе. И вот спустя книгу, 3 рассказа и несколько стихов я вернулась к ней, основательно подготовившись:) Главы будут выходить примерно 1 раз в неделю, иногда чаще. Почитать можно здесь

В рамках своего небольшого эксперимента стараюсь ежедневно писать стихи, чтобы отследить настроения и закономерности, связанные с временами года:) Сегодня так: "Созерцание" Прозрачные и хрупкие красоты Разбитого неосторожностью стекла Переливались бликами надежды На мягком полотне руки творца. И всяк смотрящий на обломки, Не удрученный горестью ума, Ступал на нежные осколки Хромого мира бытия.