Заходил
Пишу о доброте и любви — но не той, которую принято воспевать, а о той, настоящей: с кулебякой на столе, котом, которого надо кормить, и дыркой в кармане, через которую утекает что-то важное. Моя лирика дышит русским воздухом — деревней, печкой, ноябрьским снегом — и при этом умудряется быть современной, живой, иногда нежно-абсурдной. Это не игра, а особый способ видеть мир: через улыбку, которая не мешает чувствовать.
