"Не могу иначе. Я буду жить" - начало рассказа и арты
Дождь в Ирландии не просто вода — это холодные слёзы тех, кого больше нет. Он вымывал из земли кости моих братьев, но не мог смыть ту человечью заразу, что засела занозой в самом сердце — моём и этого острова. Я смотрел в низину, где хижины разрослись, будто поганые грибы. Из дымоходов лениво полз густой дым. Там было тепло. Там пахло жареным мясом и уверенностью в завтрашнем дне. А здесь, в старой тисовой роще, ветер срывал алые ягоды, словно капли крови. Мои башмаки давно превратились в...
Читать дальше →
61
1