Иеремия Наустором

Мир умер.
Но не похоронен.
Он гниёт под пеплом, стонет сквозь камни и почти шёпотом зовёт тех, кто помнит.
Он идёт — не чтобы спасти, а чтобы вспомнить. Не имя. Не свет. А правду.
И с каждым шагом земля отказывается его держать вес его мести.

Когда сама тьма боится,
когда мёртвые шепчут сквозь воду,
когда прошлое не отпускает —
начинается путь.

Песнь.
Проклятие.
Возвращение.