Мир умер.
Но не похоронен.
Он гниёт под пеплом, стонет сквозь камни и почти шёпотом зовёт тех, кто помнит.
Он идёт — не чтобы спасти, а чтобы вспомнить. Не имя. Не свет. А правду.
И с каждым шагом земля отказывается его держать вес его мести.
Когда сама тьма боится,
когда мёртвые шепчут сквозь воду,
когда прошлое не отпускает —
начинается путь.
Песнь.
Проклятие.
Возвращение.
Примечания автора:
Я не писал эту книгу, чтобы развлечь.
Я писал её, потому что иначе не мог дышать.
"Ностру" — это не просто история. Это след, который оставляет боль, если идти по ней босиком.
Это голос того, кто слишком долго молчал. Это отражение — не мира, а того, что остаётся от человека, когда у него всё отобрали.
В этом пепле есть то, что я сам прожил. То, что я носил в себе, боясь признаться.
Вина, страх, предательство — и стремление не стать тем, кого когда-то боялся.
Я пишу это не ради финала. А ради пути, по которому я иду всю свою жизнь.
Чтобы, может быть, кто-то, прочитав, понял, что он не один в своей темноте.
Что даже если кажется, будто всё рушится — в тебе ещё может звучать песнь.
Пусть и тихая. Пусть и дрожащая.
Но твоя.
Живая и настоящая, как и Ты.
