Поздравляю всех причастных! Творите, радуйте людей, Любой творец чуть ближе к богу. Лишь сохранив в себе детей Найдете в творчестве дорогу. А взрослым быть не мудрено: Работа, быт, семья, зарплата. Кто детство позабыл давно Творцом не может быть, ребята.
Здравствуйте, люди добрые. Вот и подходит к концу третья книга цикла, который я пишу. Ещё пара-тройка глав, и готово. К сожалению, по запланированным сюжетом событиям, я не добрался даже до середины, поэтому я в раздумьях. Стоит ли выкинуть лишнюю воду и сократить историю, либо писать дальше в такой же стилистике? Учитывая количество лайков, первая книга нравится читателям значительно сильнее последующих, некоторые, не вынеся смены акцентов повествования, и вовсе говорят, что бросают чтение...
Стало вдруг тошно от всех вариантов Злато сулящих и блеск бриллиантов. Стала противна мне роль адъютанта В свите успешного негоцианта. В детстве я знал про пульсары и кванты, Одолевая наук фолианты, В школе в уме решал дискриминанты, Олимпиад многих был номинантом. После студентов пополнил команду. Позже попробовал роль музыканта, Всех восхищал глубиною таланта, Но развалились все три моих банды. К счастью талант не занёс в прейскуранты, Нравственность многим тут стала константой...
Творите, радуйте людей, Любой творец чуть ближе к Богу. Лишь сохранив в себе детей Найдете в творчестве дорогу. А взрослым быть не мудрено: Работа, быт, семья, зарплата. Кто детство позабыл давно Творцом не может быть, ребята...
Раньше порхавшие с ветки на ветку, В джунглях попали охотникам в сетку. Ныне хозяев доводят нередко (Не помогает пустырник в таблетках) Наглые птицы, засравшие клетку, Дикими криками будят соседку, Мусор умеют раскидывать метко, Еле менять успеваю газетку, Корм насыпать, убирая объедки, Не получая почтенья в ответку. Коль вы хотите птиц яркой расцветки Эти возьмите слова на заметку.
Снова преследуют прошлого призраки. Руку готов отдать на отсечение - Верные это безумия признаки И не поддастся оно излечению. Не одолеть уже воспоминания. Все что по силам отчаянно делая, Мне неподвластен для паззла сознания Сбор по кусочкам в единое целое. Как погрузиться в пучины бездумия Чтобы секунды, мгновенья и терции Счётом гасили порывы безумия В жизни, что теплится лишь по инерции? Ещё одно из моих стихотворений, что я писал на тематический конкурс.
Обычный свет — невероятная вещица! То порождение электромагнетизма, То он сверхбыстрые фотонные крупицы, Ведёт себя как образец антагонизма. В фотоэффекте проявляясь как частица, Волне подобен при движении сквозь призму. Скажи спасибо непонятному тупицам Корпускулярно-волновому дуализму.
Демоны рвут проигравшую душу. Снова мольбы, но ничто не излечит. Всё, что теплом обогреть могло в стужу, Пало в отчаянной внутренней сече. Шёпот соблазнов крик совести глушит, Пачкают мозг ядовитые речи. Рвутся навзрыд эти строки наружу, После немного становится легче.
Небольшая зарисовка с несколькими смыслами. Закат догорел, за окном потемнело И в прошлом палящие солнца лучи. Взлетаю я ввысь, поначалу несмело, Безжизненный воздух разрезав в ночи. Свобода движений, забыты пределы И всё естество от восторга кричит... А где-то внизу в неподвижности тело, Бессильно разводят руками врачи.
Раньше поправильней правили нравы, Были юристов позиции шатки. С теми, кто обществу хуже отравы Делали то, что с китами косатки. Ныне считаются те из нас правы, Кто призывал поклоняться достатку, И не имеют ни власти, ни славы Те, кто к иному стремятся порядку.
Не ведая боль не стать добрей, Не ведая страх храбрей не стать, Не ведая ложь не стать хитрей, Но это никто не хочет знать. Так сложно признать свою вину, Ведь проще опять себе солгать. Легко потерять, сложней вернуть, Но это никто не хочет знать. А счастье за деньги не купить, В могилу с собой их не забрать, Бессмысленно их всю жизнь копить, Но это никто не хочет знать. Быть лучше других — мечта у всех, За это готовы всё отдать, А то, что гордыня — смертный грех, Об...
Нам не понять как ценны чьи-то души, Мы не впитали сочувствие кожей. К выгоде жажда отчаянно рушит То, что добрее нас сделать поможет. Сердце навек заморожено стужей, Сводим любовь к упражненьям на ложе, Наш кругозор к минимальному сужен, Так и живем, даже совесть не гложет.
Я иду по холодному снегу, О тебе снова все мои мысли. Так и хочется в пропасть с разбегу, Я не вижу так жить дальше смысла. Знать бы раньше как всё обернулось, Избежал бы тогда нашей встречи, И тогда всё назад бы вернулось, И тоска бы ушла в этот вечер. Но что толку мечтать мне об этом, Нужно думать, что делать мне дальше, Отыскать нужно смелости где-то Чтобы чувства избавить от фальши. Я не знал, что любовь прикоснётся, Лишь тебя в первый раз я увидел, Что на сердце...
Словами режут и фехтуют В попытках ранить мирный дух, Что упадёт на мостовую, Словив словесных оплеух. Он острым словом не владеет, Его глагол всегда тупой, И те, чьи фразы поострее, Ведут подобных на убой.
Вы эстет и поэзии яркой ценитель? Очарованы сложной словесной игрой? И неважно, что хочет сказать сочинитель, Если строки чаруют своей красотой? Коль вам нравятся сложных метафор потоки И желания нету отслеживать мысль, Знайте, что не совсем вам понятные строки Не даруют гарантий, что в них спрятан смысл. Меня часто поражает, когда человек, насобирав кучу красивых, по его мнению, фраз, выдаёт их за поэзию от души. Часто это всё не подходит под рамки стихотворной грамматики и вообще...
Средь глупцов ты, увы, не знаток, Средь слепцов ты такой же незрячий, Коль в других обличаешь лишь то, Что в себе так неистово прячешь. Бывает часто, что люди обвиняют кого-то в чём-то или упрекают, зная, что они такие же. Но иногда двуличие не однозначно. Иногда сталкивался с людьми, которые поступают или говорят плохо, обвиняют в чём-то других людей, но искренне не понимают этого, считая себя лучше, чем есть. Пряча от самих же себя свои плохие подлые стороны, представляя, что их нет....
Хаксли и Оруэлл - это два писателя, пишущие в жанре антиутопия, но в своих книгах они являются, как бы, двумя различными точками зрения, каким оно может быть. Вы думали, всюду раздор многолик Коль в спорах ломаются тысячи копий? На деле ведётся один лишь конфликт: Борьба меж сценариев антиутопий. Не знаю, к чему это всё приведёт, Но вижу с годами всё больше трагедий, Ведь Хаксли на Западе в гонке ведёт, В России же Оруэлл ближе к победе.
Сегодня хочу поделится с вами стихотворением, которое писал когда-то на один из тематических конкурсов. Время — река, что не терпит возврата, Память уж стала дырявее сита. Скоро настигнет за возраст расплата, Нет человеку от смерти защиты. Вот мемуары живого пирата, Хоть и страдает рука от артрита Всё же перо в моих пальцах зажато И на страницы пол жизни излито. Братство, где брат всё сумеет за брата - Нет для пирата удачнее свиты. Были мы лучшей командой когда-то, Радость...
Мне не грозит одиночество волка, Не изгоняли собратья из стаи. Только в груди также колет иголка, Негде мне скрыться от острой печали. Кто-то стремится к одежде из шёлка, Кто-то к престижу и блеску медали, Я же не вижу во всём этом толка, Сладкие басни, но нету морали. Целое мне не собрать из осколков, Крутится жизнь в нисходящей спирали. Я не хотел разложить всё по полкам, Я лишь хотел, чтоб меня понимали.