Максим Корепанов

Чёрной птицей легла бессонница. Наглотаться бы свежего воздуха, как веронала, и раствориться в сиянии. Но ночь напролёт приходится пачкать чернилами бумагу, а потом сминать листы и выбрасывать их в мусорное ведро. Нет никакой вдохновляющей эйфории — только предельно опредмеченная пустота. Не благословенная буддийская шуньята, а вполне европейская респектабельная, бюргерская пустотишка... Опиравшийся в 27 лет на меч со сломанным лезвием, к 40 годам окреп настолько, что даже томик Акутагавы ему...