Музыка и живопись были всегда. Сначала говорила природа — её звуки, её краски. Пришло время, и человек научился сам извлекать первые мелодии и рисовать… Звуки и образы утешают, вдохновляют, тревожат, дарят покой, навевают печаль или рождают восторг. В этом сборнике — мои встречи с ними.
Прелесть таится в чарующем несовершенстве...
Нам тепло в мягком гнезде наших воспоминаний.
Они начинаются с нежного маминого лица,
сильных папиных рук,
дедушкиных добрых глаз,
бабушкиных историй о том, «как было раньше»,
огромной старой вишни у покосившегося забора,
гулкого хруста снега под валенками на деревянном мостике…
У каждого они свои, но такие же тёплые, яркие, лёгкие.
Очарованность влечёт нас, ведёт к новым впечатлениям — все мы странники в этой большой жизни.
Места, где мы побывали, остаются с нами надолго — в фотографиях, воспоминаниях, восторгах, разочарованиях.
В этом сборнике — мои рассказы об Австрии, Англии, Франции, Бельгии, Германии, Голландии, Норвегии, России, Италии, Греции, Иерусалиме, Испании, Португалии.
Пишу о городах, селениях, людях, природе, культуре — обо всём, что тронуло, заставило задуматься, навсегда поселилось в памяти и живёт там своей жизнью, иногда удивляя саму меня то внезапными яркими всплесками образов, то тёплым лёгким бризом ощущений.
В сборнике — мои миниатюры, наблюдения, размышления, воспоминания, встречи, расставания в стиле Телеграм.
Они об отношениях, о любви и боли, о взрослых и детях, о чувствительном и разумном, о житейской мудрости и смысле, о прикосновении красоты…
В каждом из нас остаётся, прорастает, живёт то, что мы читаем и смотрим.
Мы слушаем дыхание и тишину между строк.
Угадываем оттенки, растворённые в кадре.
Талантливый художник будит наш разум,
тревожит наши чувства,
открывает нам россыпи смыслов,
доносит до нас эхо ещё не познанного настоящего...
Каждый день мы встречаемся с тем, что цепляет, будоражит мысли, ерошит нервы, трогает сердце. Нужно лишь остановиться на минуту — и вслушаться.
Мысли и чувства складываются в мозаичную ленту Telegram.
Текст или стихи с тишиной между строками…
Картина без сюжета, которую читаешь сердцем…
Музыка без мелодии, что живёт и дышит…
Засохший цветок с едва слышным ароматом ушедшей любви…
Травинка в бисере росы...
В них — хрупкая красота и бесконечная поэзия жизни.
Они — о неуловимом, неясном, о том, чтобы попробовать на вкус свои скрытые ощущения.
— Что это?
— Это красота.
— ?
Формула абсолютного взаимного непонимания.
Сквозь сумерки сна
протягиваю ветви...
его нет рядом.
Я написала «Жизнь после жизни» в июне 2022-го. Прошло семь месяцев после смерти мужа, и мне нужно было как-то выдохнуть своё горе…
Почему публикую сейчас?
Наверное, потому что ранена я навсегда. На поверхности затянулось, а внутри болит. И слёзы близко.
Особенно, когда мне плохо. Хочется потянуться руками, прижаться, зарыться, вдохнуть родной запах, закрыть глаза, замереть…
Научилась с этим жить.
Зачем публикую?
Наверное, для того, кому сейчас тоже тяжело.
Ты не один. Слышишь? Я понимаю твою боль. И могу подарить тебе кусочек тепла. Иногда — могу.
Мягко кладу свои руки чуть выше твоих лопаток — и просто привлекаю тебя к себе.
Вдох… выдох… Я с тобой. Тише… тише…
Откуда приходят стихи?
Они оплетают корнями твою душу, пьют твоё горе и твоё счастье, твои тревоги и твои радости, твоё негодование и твою нежность… и внезапно прорастают словами.
Если ты годами учишь иностранный язык, и тебя всё ещё парализует ужас, когда нужно открыть рот, просто вспомни, что когда-то ты был ребёнком.
Вот уж кого ничто и никогда не смущает. Что есть в запасе — то и есть: мама с папой, конечно же, поймут — какие могут быть сомнения!
— Я ушиб — вот тут — локоть на ноге.
— Папа мне эту книжку уже простихал.
— Мама, ты обещала, но так и не сбыла мою мечту.
— Он — полный поган!
— За завтраком: «Я пока в школе буду, сделай что-то для себя приятное, ну маникюр, например, сделай, а то я потом приду, и всё — без шансов».