Yoen017

Лондон зализывает раны после Великой Войны. Герои получают медали, а город шрамы.

Грейс Миллер, хозяйка паба «Золотая Реторта», знает об этих шрамах больше, чем кто-либо. Дочь легендарных генералов, что сменила боевой жезл на пивную кружку, а фамильную магию на рецепты лучшего портера в Ист-Энде. Здесь, среди запаха хмеля и старого дерева, она дарит людям то, чего не купишь за деньги. Покой без лишних вопросов.

Но когда в городе вспыхивает эпидемия странной болезни, а в подвале паба происходит то, что Инквизиция называет ересью, покой заканчивается.

Теперь ей предстоит вести двойную игру под носом у двух въедливых инспекторов. Спасти город, не выходя из-за барной стойки. И доказать, что иногда горячий суп и вовремя сказанное слово сильнее любой боевой магии.

Смерть — это не свет в конце туннеля и не языки адского пламени. Это бесконечный мраморный зал, где тысячи потерянных душ ждут своей очереди.

Ян приходит в себя именно здесь. Без памяти и прошлого, но с чёткой инструкцией на груди. «Присяжный». Теперь его удел, судить других по сухим строчкам. Но что делать, если с каждым новым подсудимым в сознании начинают всплывать пугающие, кровавые обрывки?

Яну предстоит не просто вершить судьбы, а собрать себя по кускам, прежде чем Система вызовет на трибуну его самого. Ведь в месте, где судят души, самый страшный приговор выносишь себе сам.

Знахарку Ульяну зовут в глухую деревню излечить дочь местного жителя от странной хвори. Она как опытная целительница, уверенная в своих силах, ожидает увидеть обычную болезнь, но сталкивается со странным недугом, который забирает не тело, а волю.

Вместо отчаяния, которое обычно сопровождает мор, она находит в глазах людей пугающую покорность. Кажется, вся деревня заключила сделку с некой тёмной силой, что обещает избавление от всех земных забот. Единственная цена, сами жители, которых здесь называют «избранными», что считают это честью.

Оказавшись в ловушке посреди этого тихого помешательства, Ульяна осознаёт, что лечить здесь нужно не отварами. Но как спасти тех, кто не хочет быть спасённым? И что делать, если цена за то, чтобы не стать избранным, мучительная смерть?

Я умирала слишком много раз. Помню площадь. Дрожащие руки палача и свист топора. Я не закрыла глаза, смотрела на него. На своего короля. Он стоял неподвижно, словно статуя, и даже не дрогнул, когда захрустели мои позвонки.

Помню суд. Обвинения в предательстве, позорный столб, запах масла. Когда вспыхнул огонь, я кричала от ярости и боли, захлебываясь дымом. А он стоял в толпе и смотрел. Не спас. Не вмешался. Просто дал мне сгореть.

Помню ледяную комнату и тишину, которая страшнее крика. Теодор пришел к самому концу. Он просто держал меня за руку, пока тьма не забрала меня.

Но каждый раз я просыпалась. Снова и снова в этом живом теле. В этой холодной постели. В этом проклятом замке, пропитанном запахом его вина, его чернил и его абсолютной власти. Только я больше не та. Я помню всё. Я не прощаю. Я королева, чью кровь проливали по приказу её короля. И теперь моя улыбка холоднее, чем сталь его меча.