Здесь земля помнит всех, кто ступал по этой высохшей тверди кочевников и переселенцев, воинов и пахарей, тех, кто молился разным богам и говорил на разных языках. Никто не ушёл бесследно. Ветер может занести дорогу, но не память.
Степь это не кладбище. Это многослойный пирог, где кости лежат на костях, молитва на молитве, проклятие на проклятии. Здесь нельзя построить дом, чтобы не потревожить чей-то сон. Здесь нельзя вскопать огород, чтобы не поднять на свет божий черепок, пуговицу, нательный крест, обломок бронзового зеркала.
Мы живём на этой земле, смеёмся, любим, растим детей и даже не догадываемся, что прошлое стоит рядом. Эти рассказы о людях и тенях, о памяти, которая не исчезает, и о степи, где ничто не бывает просто так.
