Мирона Максимова

Вот был у тебя в жизни человек. И человек этот назывался друг. Друг, с которым можно было поговорить. Обо всём. Без фальши, без прекрас. Настоящим можно было быть. А ещё точно знать, что ты нужен. Такой, какой есть - нужен. И делиться тем же. А потом, что называется, приключилась жизнь. Человек есть, а друга нет. Поэтому и жизнь, а не смерть. Хотя смерть тоже приключилась. Смерть веры и доверия. Это тоже бывает. Несмертельно, кстати. Поэтому живём дальше. Ищем замену. Довольствуемся. Хотим,...

Сколько их, фильмов и книг, что за жизнь проходят сквозь тебя? Одни мимолётно как гонимый ветром целлофановый пакетик, не цепляют или вызывают желание выкинуть в мусорку разума. Другие пронзительным ветром растреплют твою душу, унеся спокойствие с собой. Оставят леденящий ужас, интригу, даже безысходность. Которые медленно угаснут, оставаясь где-то в закутке мозга тлеющими углями. Третьи тёплым бризом наполнят тебя без остатка надеждой и верой в лучшее, в людей. Редко, но и такое бывает....

Фраза ёмкая, и авторство спорное. Если можешь не писать - не пиши. Я так и делала, до тридцати трёх и делала. Сначала грызла гранит науки в школе, в универе. Писала о том, о чём нужно, вырывая умные научные фразы из статей о генах и ферментах, и ещё бог знает о чём. А сразу за универом учительство - десять лет жизни отдано нужной и полезной профессии. Профессии, которая заставляет - даже если не можешь писать - пиши: программы, конспекты, отчёты, журналы, в дневники учеников пиши и даже в...