Мир не кончился вдруг.
Он гас медленно — как лампа в длинном коридоре.
Сначала исчезли дороги. Потом — люди. А потом и мы. Те, кем были.
Прошло два года.
Нам не дали ролей. Мы — не герои и не злодеи.
Мы — те, кто остался. Те, кто живёт в осколках.
Мы шли наугад, рвали зубами дорогу, сторонились чужих голосов.
Как те, кого больше никто не зовёт по имени.
Мы — бродячие псы.
Эта книга — не выстрел, а вой.