Лина Морасс

Охотники Жаркий асфальт дрожал, когда из марева вынырнул чёрный джип — хищник с клинками вместо фар. Не выжившие. Охотники. Райдер втянул Яна в тень деревьев. Раздались голоса. Хлопнула дверь. Шаги — тяжёлые, ровные. В воздухе висел запах пыли, ржавчины, пота. Всё его тело рвалось вперёд — ударить, резать, пока не резанули тебя. В горле пересохло, а зубы сводил зуд, будто у зверя. Хотелось вцепиться, рвать, и тёплая слюна подступала к языку. — Ну… ближе, —...

Нашёл старые записи. Не знаю, кто писал… но будто вижу всё их глазами. Апокалипсис начался ещё в шестнадцатом. Сначала — новости про вспышку, потом военные на улицах, потом города гасли, и мы перестали считать дни. Мир сгнил быстрее, чем мясо в летнюю жару… а дальше мы все просто поняли, что назад пути нет. На грани: Запах бензина и мокрого асфальта В этих записях — история двух братьев. Израненные, голодные, на грани… но живые. Им повезло сбежать из пасти...

Зовут меня Мор. Не спрашивай, почему — история длинная, да и неинтересная. Кличка дурацкая, но прицепилась когда-то, и теперь её уже не стряхнуть. Выживший? Наверное. Одиночка — это точно. Некоторые любят слово " сталкер" , но я им себя не называю. Я вообще себя никак не называю. Хожу один. Иногда пересекаюсь с другими — ради еды, ради сухих спичек или пары батареек. Меня чаще берут за провизию координаты или сведения. Сколько лет так — уже и не помню. Последний раз я считал, когда мне...