Не жизнь - печали. Хоть без причала, зато с сонетом. Пусть не своим, я не об этом, мне все равно не стать поэтом. Мечта летит и лбом о стену. Стихи от Гены? Да хоть от Вовы, когда хреново, любой напишет. Да тише, тише! Ты слышишь - вечер... Погасли свечи, но свет остался и ворон вещий, хоть очень важный, но все же славный, расскажет сказку. И свет услышит... Пройдет минута - вся жизнь прожита, а сказка вечна. И пусть поэтом быть не случилось, я слышал вечер. И видел вечность...
В детстве самой любимой игрушкой у меня была бабушкина банка с пуговицами. Там были самые разные пуговицы. Больше всего, конечно, было пуговок от рубашек и костюмов. Но попадались интересные. Например, покореженная и обгоревшая латунная пуговица со звездой. Или похожая на брошь красивая дамская пуговица. Или... Вот и у меня собралась такая банка с пуговицами. Нет никакого порядка ни в чем. Пусть так и останется.
Однажды, зимним вечером, внучка попросила: - Дед, расскажи сказку. - Жили были дед и баба - затянул я стандартное начало. - Не хочу про деда с бабой! - категорически заявила малявка. - А про что хочешь? -спросил я. Тут же из-под подушки была вынута и предъявлена мне любимая желтая машинка. - Хочу про машинку! - непреклонно заявила слушательница. - Ну про машинку, так про машинку - согласился я. Так всё и началось...