Я не умею писать ужасы. Вернее, мой ужас — другого сорта. Он не прячется в тёмном лесу. Он прячется в неправильной детали вашего идеального вечера. Например, в том, что, читая эти слова, вы уже стали частью истории, которая началась без вас. И она может продолжиться. Без меня. Посмотрите на курсор. Он мигает. А теперь оглянитесь.
0
0
0
0
Заходил(-a)
Все детские ночные страхи — лишь игра теней? А если тени настоящие? Не живые и не мёртвые, то, что было до нас и будет после… Но что, если ваша собственная тень — самая страшная из них? Она устала быть вашим молчаливым двойником. Она сбежала. И теперь она наблюдает за вами из угла комнаты. Голодная. Автономная. И совершенно чуждая.