Я не умею писать ужасы. Вернее, мой ужас — другого сорта. Он не прячется в тёмном лесу. Он прячется в неправильной детали вашего идеального вечера. Например, в том, что, читая эти слова, вы уже стали частью истории, которая началась без вас. И она может продолжиться. Без меня. Посмотрите на курсор. Он мигает. А теперь оглянитесь.
