Олег Леонидович Морозов

Дрожала степь от грохота и стали, В разрывах туч кровавился закат. Мы в сорок первом верить перестали В спокойный сон и тихий листопад. Мир раскололся надвое мгновенно: На до - где смех, и после - где война, Где жизнь хрупка, а смерть обыкновенна, И чашу скорби выпили до дна. Ты помнишь тот перрон и крик гудка? Как пах мазутом воздух, липкий, душный? В моей руке дрожит твоя рука, И стук колес, судьбе уже послушный. Шептала ты: «Вернись, молю, живым...» И крестик...