Александр Залищук

я за любой хипиш
9 377
641 552
3 214
58 356

Заходил

Тема постов
Тэги
Посты · 1 623
Нажмите Enter для поиска.

Утро колобка

Заметки на полях
Утро Колобка. Со мною что-то происходит... Ни ног не чувствую, ни рук. Ко мне мой друг совсем не ходит. Одни животные вокруг... И чувствую - съедят, засранцы! Ведь у меня - ни рук... ни ног. Уж лучше был бы иностранцем - уехать бы отсюда смог...
Читать дальше →
+79 157 46

Феерично...карнавальное...

Заметки на полях
Фееричное...карнавальное... Фееричное... карнавальное... мое сердце стучит - с перебоями. На душе моей - вонью подвальною. На душе чуть темнеют проталины - под красивенькими обоями. На душе моей дробь. Барабанная. Шпицрутены уже приготовлены. Вся душа моя - рваною раною. Проституткою - грязною. Пьяною. Ноет стертыми, в мясо, мозолями...
Читать дальше →
+58 128 7

Про лося

Заметки на полях
Про лося. В зоопарк пошли с женой, посмотреть на л'ося. И теперь она со мной спать не хочет вовсе. И, вообще, уржалась вся, привела подружек: - Ты рога'ми - весь в лося'! А вот писькой - ужик... Лысину чешу рукой. Объясните, боги: лось же с пиською такой... Так откуда ж роги?
Читать дальше →
+85 213 21

Просят...

Заметки на полях
Просят... Просят - до морей меня вести. Через боль и через расстояние. Сквозь пиры чумы и соль страдания, сквозь углем пекущим душу новости... Просят не бросать, меня, - в пути... Просят... Только я не оборачиваюсь. Я - один. Всегда. И мне иначе уж жить не можно. Хоть и ...не в чести. Просят - ну побудь мгновенье здесь. Но меня влекут чужие дали. А в глазах теплится отблеск стали. Пусть другой несет благую весть. Я же - черный ворон злых событий, и добра вы от меня не ждите... Я -...
Читать дальше →
+73 144 13

Ткань мира

Заметки на полях
Ткань мира. Потрогай. Ткань мира. Пальцами. Почувствуй, как мир звенит! Жить в этом мире... нравится. Смотрю на его огни. И ты надейся, на лучшее. Лучшее, что нас ждет. И верь - и удаче. И случаю. Ведь кто-то же нить прядет?! Пока она не оборвалась. И мы - еще ,- не за рекой... Отбрось от лица усталость. Потрогай. Ткань мира. Рукой.
Читать дальше →
+78 142 24

Последние крестоносцы

Заметки на полях
Последние крестоносцы. Надорвали мы жилы дО смерти. Обессилены... Всеми брошены. Мы твои паладины, Господи! Не забудь хоть ты о нас, Боже! Мы последние стерхи кровавые. Правосудия преторианцы. Умираем... забыты бесславно. Белый крест на плащах ... истлевается...
Читать дальше →
+73 209 46

Однажды

Заметки на полях
Однажды... Однажды... это слово прозвучит. И будет снег на голову. Однажды. Глаза в глаза. Из нас наверно каждый поймет - любовь. И тихо промолчит. Букеты облаков я подарю. Однажды. Ты их примешь. И меня глазами встретишь. Поспешу обнять. В ответ тебе глазами говорю. Однажды. У скамейки. Старый парк. Сойдутся тропы, по которым шли мы. И снег, шурша, твое прошепчет имя. Однажды... и горит свечи огарок. Однажды... В этом слове фальши нет. А лишь чуть-чуть горчащая надежда... Живу. Надеясь....
Читать дальше →
+83 143 28

Жизнь - как вспышка

Заметки на полях
Жизнь - как вспышка. Я ... безнадежно днями обесточен. Я утопаю в дне. Надежды мнимы. Мне стали дни давно темнее ночи. Все ... как-то - и бессмысленно и мимо... А ночь... одно спасенье - в сон, как в прорубь. Во сне летаю, словно я - мальчишка. А утром снова день берет измором. И так - вся жизнь. Короткая, как вспышка...
Читать дальше →
+87 167 20

Застрелите поэта...

Заметки на полях
Застрелите поэта. Застрелите поэта. Чтоб он не писал этих странных стихов, что полны нафталина. Пусть не примут его никогда Небеса. Застрелите поэта - ему...все едино. Застрелите поэта - зима его жизнь. Он уже и не ищет ту дверь - в свое лето. Он листает блокнотов своих этажи. Тихо плачет. Один. Застрелите поэта. Застрелите поэта. Он примет, как есть. Благодарное рондо вам - если успеет. Для него это будет всебла'гая весть. Он все ищет ...созвездие Кассиопеи... Застрелите поэта. Займите...
Читать дальше →
+93 165 35

Не дай Бог приснится...

Заметки на полях
Не дай Бог приснится... А его доедает лис, тот что осенью мы зовем, Только кости хрустят в зубах, да шуршат на хвосте березы. Вдоль дорог рыжину свою поселяя в остывший дом, Он несёт за собой тоску, меланхолию, тлен и слезы. Анта Мортифер http://www.stihi.ru/2018/09/01/762 не дай бог приснится... Кто-то тихо вопит в саду, в том, что садом кто-то назвал - доедает кого-то лис, тот что осень. Видать, не жрал... а в хвосте у лисА - берЁз. Через ровненький...
Читать дальше →
+79 181 16

Курить блины

Заметки на полях
Курить блины Я жил да был. Пылая спичкой, курил блины по четвергам (У каждого свои привычки). Андрей Кац доктор http://www.stihi.ru/2018/08/27/2427 Курить блины... Блины заместо полотенца Ведь - чем жирнее, тем нежней...) Я обходился без сентенций. Пока ко мне в один из дней не пристебались из Шин-Бета - мол я курю. По четвергам. Блины. Нельзя, по Торе, это. И пригрозили - по рогам, коль я не брошу те привычки - курить блины. ...
Читать дальше →
+65 160 17

Про бандюг

Заметки на полях
Про бандюг. Тревожна ночь. И сон мой неспокоен. Кручу-верчу историю не раз: Ну почему бандюга Микки Коэн бандюгу Багси Сигела не спас! Мейер Харрис «Микки» Коэн (англ. Meyer Harris "Mickey" Cohen; 4 сентября 1913 — 29 июля 1976) — гангстер, действовавший на территории Лос-Анджелеса, имевший тесные связи с американской мафией с 1930 по 1960 годы. Один из самых видных представителей еврейской мафии (англ.)русск. середины XX века в США. Бе;нджамин Си;гельбаум (англ. Benjamin Siegelbaum),...
Читать дальше →
+79 200 18

Вписаться в ритм

Заметки на полях
Вписаться в ритм. Время вскачь. И года вслепую бью ракеткой. Уходит мяч... В сторону. А в какую? В любую... Я - с кометою вскачь. Не плачь... Струны рвутся. Замены нет. Струн все меньше... Басы остались. Ухвачусь я за хвост кометы. Прокачусь. Ведь судьба - каталась. Без седла на мне. Без узды. Ребра всмятку . В галоп и рысью. В бездорожье, сквозь грязь и льды. Рассыпая кровавый бисер. Басовито мне вслед - Держись! А комета ...
Читать дальше →
+90 151 25

Убийца

Заметки на полях
Убийца... Ощущаю себя убийцей... Убийцей себя - вчерашнего. От себя мне себе не скрыться. За себя мне до боли страшно. Я себя попытался вспомнить. Только образ не очень четкий Может он, недобитый, стонет... День какой - то совсем короткий. Я умру этой ночью. Ясно.... Я - мгновений последних автор. Он под утро , мне неподвластный, подкрадется - убийца из Завтра...
Читать дальше →
+106 340 44

Только не Пуффендуй!

Заметки на полях
Только не Пуффендуй! (о типа голимом факультете) Какая , в сущности, разница - Гриффиндор или Слизерин... Лишь бы , прошу вас, не Пуффендуй. Ведь Пуффендуй - это гон! Великий волшебник из Пуффендуя - смешно, как семь пик на мизере. Прошу вас, о шляпа! Пожалуйста! Не Пуффендуй ... Только не он. Да что бы не совершили вы, пускай чудеса оху*нные Ваш Пуффендуй - это отстойник. ...
Читать дальше →
+82 289 18

О поиске себя

Заметки на полях
О поиске себя. Заблудилось время. Между строк. Между старых пыльных занавесок. Я найду. Вы дайте, только, срок. Я найду... Как д'Артаньян - подвесок. Я найду. Тот день. Тот час и миг. Где я сам немного потерялся. Часто ищем мы себя самих. И находим. Ну, а кто-то - сдался... И потом встречаем - манекен. Тень того, кого когда-то знали. Время их забыло. В уголке. Вы ни разу время не теряли?
Читать дальше →
+79 179 34

Психология ямщика

Заметки на полях
Психология ямщика. (о бабах) Анатолий Мальгин Мчится тройка, как шальная По дороге полевой, А ямщик всё понужает, Кружит вожжи над собой... Пристяжные рвут постромки, Мчит стрелою коренник- Поотстали вроде волки, Но торопится ямщик... Заждалась его бабёнка, Проглядела все глаза И, прижав к груди ручонки, Умоляет небеса... Чтобы зимняя дорога Привела его домой И тогда поверит в Бога, Став сама уже другой... Обогреет и накормит, Штофом водки одари'т И кровать быстрей расправит,...
Читать дальше →
+78 186 18

Мои слова ушли в атаку

Заметки на полях
Мои слова ушли в атаку... " Когда б я знал, что так бывает, когда решался на дебют... что строчки с кровью - убивают. Нахлынут сердцем - и убьют." Б. Пастернак. В отличии от Пастернака я знал, к чему ведет итог. Мои слова ушли в атаку. А я... , пославший их, - не смог.... Убитый, то ли канделябром, а то ли от инфаркта пал. Строфа, смешная чупакабра, ушла, когда я глупо спал. А строфы шли. Гурьбой. В атаку. Сквозь...
Читать дальше →
+89 152 21

Невозвратная ночь

Заметки на полях
невозвратная ночь. Неразборчивый шепот ночи. Разобрать я не в силах фразы. Ночь сказать что-то важное хочет. И следит за мной темным глазом. Полнолуние на исходе. А за кромкою тьмы таится луч, рождающийся на восходе. И трепещут тени как птицы. Ночь уже не вернется эта. Как любовь, что забыл-не вспомнить. Как из детства далекого лето. Мчатся в пропасть ночные кони... Но, пока что, она со мною. Пью я шепот ее, пьянея. И она меня шепотом поит за волшебную близость с нею.
Читать дальше →
+62 154 26
Мы используем cookie и рекомендательные технологии.
Обработка данных пользователей осуществляется в соответствии с Политикой конфиденциальности и обработки персональных данных
Подробнее о Рекомендательных технологиях
Наверх Вниз