Александр Залищук

Бесэдер, Сара! (мужское и женское непостоянство. Шоб я так жил...) Бесэдер, Сара! Зохен вей до дому. На пейсы ляжет тополиный пух. Раз вам так дорог тот шлимазол Шломо... (чтоб ливер у него, к утру, протух) Я буду плакать, на минуту, тихо. И мазл тов вам, Сара. Мазл тов... Коль это, Сара, вам, ну чисто выход - кол тув. Киш мир ин тухес. Вы в пальто? Ведь ветер - прамо слезы. На бульваре собрались люди с етой, черной сотни. Погром - кричат. Погром - они гутарят. Гоаль нефеш... Пусть вам...

Поэт. Усталая кода. Никто не оценит. Ни ритма. Ни смысла. Кому это надо! К чему эти басни... А радуга в небе висит коромыслом. Писать для поэта - намного опасней, чем жить и... дышать. У поэта - иначе устроено все: он душой своей рвется... И там где смешно вам, поэт лишь... заплачет. Где плачете вы - он в истерике бьется от смеха. А смех этот - вечный. Сквозь слезы... Такая судьба.....

Радио Хоспис. Снова радио "Хоспис". Под утро - жесткий саунд. Тревожащий голову. Это - будит. И - будет. И - круто... Это выстудит меня. Голого. Словно душ неподтаявших капель. Словно скальпель, что не нагрет. Это - как увидеть впервые окапи. Разметает в башке винегрет незаконченных снов и кошмаров. Это радио. "Хоспис". Для каждого в нем найдется аккордом гитары пара звуков. Тех - бело-бумажных, что на простынь похожи, которой укрывают нас всех. С головой. Это...