Александр Залищук

я за любой хипиш

13 971

641 542

5 071

58 361

Заходил

Тема постов

Тэги

#фэнтези

Посты · 1 623

Где-то в облачной дали...

Заметки на полях

Где-то в облачной степи... Отвоюем этот день. Будем живы. Заблудиться среди слов нам не светит. Солнца круг над нами вновь, огнегривый. И мы, кажется, одни - на планете. Но не так все, все не так. Не по масти... И, как дама, бьет судьба в нас валета. За забором где-то спряталось счастье. За которым лишь? Бог весть. Тает лето. И секунды, как песок, сквозь ладони. День дурманит и клеймом нас пометит. Где-то в облачной степи мчатся кони. Мчатся кони. Но догнать их... не...

Читать дальше →

+34 286 8

Ну что, пора на эшафот?

Заметки на полях

Ну, что, пора на эшафот? Ну, что? Пора на эшафот... Вийон вздохнул. Взглянул украдкой в окна решетчатого рот. А жить... Да, было бы так сладко. Но - каждому своя стезя. Свои вопросы и ответы. Кому - висеть. Кому - в князья. Кому - в ворЫ. Кому - в поэты... А будут помнить ли...Увы. Вийон не знал. Пришли. Забрали. Он был повешен в час Совы. Но, говорят, - его изгнали... Франсуа; Вийо;н (фр. Fran;ois Villon; настоящая фамилия — де Монкорбье; (de Montcorbier) или де Лож (des Loges); между 1...

Читать дальше →

+28 323 7

Июльский саксофон

Заметки на полях

Июльский саксофон. Плыву в волнАх июльского тепла. Усталый город вечером заполнен. Смотрю на звезды. Звездам несть числа. Июль на саксофоне тянет соло. Стихает жаркий воздух. Ветерком на дереве листву перебирает. Июль играет музыку... О ком? Да ни о ком. Он просто так играет. О теплых днях. О дождике с утра. О ласковом тумане предрассветном. О той природе, что к нему щедра. О том что длится, длится, длится лето. А саксофон печаль свою поет. Печаль его добра. И не...

Читать дальше →

+17 275 6

Пишу под музыку Пинк Флойд

Заметки на полях

ПИШУ ПОД МУЗЫКУ ПИНК ФЛОЙД. Пишу под музыку ПИНК ФЛОЙД. Тоска становится тягучей. Она меня терпенью учит. Пишу под музыку ПИНК ФЛОЙД... Я исчерпаю вдохновение до дна. Подставив боли злой себя - на жизнь. Не на мгновенье... Пишу под музыку ПИНК ФЛОЙД. В моей дороге бесталанной, которая полна потерь мне не писать уж под НИРВАНУ - я за собой захлопнул дверь. Пишу под музыку ПИНК ФЛОЙД. Я растворяюсь в этих нотах. Я весь живу в других широтах. Стих на бумаге стал золой... ...

Читать дальше →

+17 279 4

У любви...

Заметки на полях

У любви... Мне твоей любви... не разглядеть. Не увидеть сквозь туман и годы. Все прошло - и бури. И невзгоды. Память шепчет... что-то там, в Нигде. Мне твоей любви не распознать. Да была ли? Вот ведь в чем загвоздка - то ли пьеса на чужих подмостках, то ли... отхожу я . Ото сна. Мне любви... да надо ли - такой? Чтоб до крови закусивши губы. Выпью за любовь последний кубок. И взмахну я, прошлому, рукой. Пусть хоть так. А то и вовсе пусто на душе, что репьями взялась. У любви одна, шальная...

Читать дальше →

+25 212 0

Сон о белом

Заметки на полях

Сон о белом. Хочется ласкового огня. Хочется мягкого и нежного. Боги! Прошу...отпустите меня. Выпустите из сна меня, снежного. Там я один. И в сугробах давно душу свою закопал. Средь сугробов. Боги! Все белое... Что ж так темно? Я ощущаюсь в пустыне микробом. В снежной. Без края. Без всяких границ. Ветер один. Поводырь мой. Суровый. Где-то вдали чьи-то блещут огни. Что к алтарю меня манят. И словом горьким, отравленный, молча иду. Где он, алтарь. Снежно-белое всюду... Сон мой закончится....

Читать дальше →

+21 268 4

Дайто и сёто

Заметки на полях

Дайто и сёто. Как Инь и Янь мои дайто и сёто. Висят на крючьях. Пару сотен лет. Им крови выпить так давно... охота. Но ярости давно истлел скелет. Из ножен я их редко вынимаю. Полюбоваться красотой клинков. Застыло в совершеннейшем камаэ над головою небо. Облаков не режет ветра меч неумолимый. Отточенный как света тонкий луч. Дайто и сёто... Жизнь проходит мимо. Забыт ваш посвист, что, как зло, певуч... Дайто и сёто - До XIV в. катаной назывался длинный кинжал или короткий меч,...

Читать дальше →

+22 531 2

Все так просто...

Заметки на полях

Все так просто... Все так просто - я стою, бессмысленно, у куста жасмина. Нерасцветшего. Скованный желаньями и мыслями. Небо сверху смотрит, недоверчиво - где та ярость, что в глазах угольями? Где тот сердца стук, шумящий молотом? Вся душа, как в струпьях. В сети поймана. Все в душе навеки перемолото. Чувства не прошли. По капле капают. Раскаленным оловом - из Вечности. Чувствую себя немного ...Каппелем,- перед удалением конечностей... Все так просто. Ничего не сбудется. Знаю я. А счастье...

Читать дальше →

+15 227 4

Скажи поэту...

Заметки на полях

Скажи поэту... (из переписки) Скажи поэту - он не к месту. И не ко времени, вообще. И мутит он с чужой невестой. Как сраный команданте Че. И не с невестой, а с супругой! Скажи ему, пусть взад сдает. Тут каб ему не стало туго. Каб не понадобился йод... А сказкою - мол, воевал он, что в фразы вставил он, хитрО... пусть этой сраной Калевалой стращает бабок у метро! А не поймет - так мы поможем! Приладим черту костыли. И пусть своей разбитой рожей поймет, что зря он - не внемлИл...

Читать дальше →

+15 240 2

Срываясь с кончиков ногтей...

Заметки на полях

Срываясь с кончиков ногтей... Срываясь с кончиков ногтей, летело чувство - Ей навстречу. Тот образ... гордо-безупречен. Но чувств фонтан был... незамечен. ... не ждите свежих новостей от той любви, что вся сгорела. Ее из прошлого достать нельзя. Вы можете устать, да... хоть всю жизнь перелистать. Любовь - с дымами... улетела. А, может, не было ее? Лишь миражи кружились рядом? И боль давали, как награду. И по душе - прошлись парадом... А я все верю - что ЖИВЕТ...

Читать дальше →

+23 240 0

О сколько вас!

Заметки на полях

О. СКОЛЬКО ВАС! О, сколько вас! Ценители поэзии... Вас тьмы... и тьмы у бездны на краю. Вы не заметите потери этой, если писать я брошу лирику свою... Один из многих, тех, что могут в слове найти эмоцию и выставить акцент. А сколько их, тех, что сачками ловят стихи и на бумагу садят - в плен. Когда - нибудь прискучит мне забава. Ну что ж, найдется кто - нибудь иной, кто будет вам писать не ради славы, а, просто, - преисполненный виной... Кому строфа порой собьет...

Читать дальше →

+22 274 4

Знаешь, слово такое - never

Заметки на полях

Знаешь, слово такое - never Знаешь, слово такое - never. От него оттолкнусь. Без горечи. Нет ни слез, ни смеха, ни гнева. Пронесется твой поезд слева, чтобы скрыться в глубокой полночи. Не взмахну устало рукою. Я не знаю, что ты в том поезде. Я давно оставил в покое Без эмоций. С лицом МакКоя. Вспомнив слово о верности поясе. Все забытое станет прахом. Поезд твой растворится в лужах. Я смотрю в свою ночь без страха. Смысл мозг себе прошлым трахать? Есть реальность. В которой нужен. И...

Читать дальше →

+37 287 11

Я в ряду...

Заметки на полях

Я в ряду. Я в ряду четвертый слева. На расстрел. Смотрит сверху королева. Мы в игре. Не затянется - игра-то: восемь нас. Но сказали - надо! Надо? Колкость фраз... Ради взгляда, ради жеста. Так и быть... Не моя моя невеста. А любить... Можно и перед расстрелом - все равно. Восемь нас. Такое дело. Не кино...

Читать дальше →

+18 260 2

И отхожу...

Заметки на полях

И отхожу... И отхожу. В неведомые дали. Туда, где ветер шею защекочет. Чего-то в этом мире не додали. Меня, на жизнь, бессрочно обесточив. Да! Ухожу. Чего еще... Не важно - какие-то долги и диалоги. Тут, так сказать, себе решает каждый. И... ветер. Он заждался. На пороге...

Читать дальше →

+24 330 17

Мелодия

Заметки на полях

Мелодия... Бездумно выберу мелодию. Она прошепчет нотным ливнем. О чем? Наверное, о родине. Раскрасит окна белым инеем. Она напомнит о вчерашней любви. Забытой, но ... болящей. И нарисует в небе башни. И растворится. В настоящем. https://www.youtube.com/watch?v=JpPPiiZT_Zw

Читать дальше →

+15 198 2

Кто же меня...

Заметки на полях

Кто же меня... Кто же меня наизусть читает... Или, быть может, пора лечиться? Мнится : по небу родная стая. Двое волчат. И жена - волчица. Горестный вой из небес услышу. В комнате темной он сном витает. Вой от усталости тише...тише. Кто же меня наизусть читает? Где эта стая? Все было ложью... Жизнь несложившейся строчкой тает. Жизнь, словно день, ненароком прожита. Кто же. Меня. Наизусть. Читает...

Читать дальше →

+34 264 1

Реальность фантастики...

Заметки на полях

Реальность Фантастики. Засыпают на созвездиях туманных дети негуманов металлических. Мамы их пугают нами на ночь. И боятся нас они панически... Вырастут, пойдут бродить по космосу,_ в поисках кого - нибудь по разуму. Нас найдя, не зададут вопросы нам, а... завалят с перепугу. Разом!

Читать дальше →

+28 272 3

Гармонист

Заметки на полях

Гармонист. Наступит вечер. Расцветет сирень. На всю семью наварено картошки. А гармонист для баб играет хрень. Такую, что порвет меха в гармошке. И бабы будут падать - под откос могучих дланей гармониста-гения. Забыв мужей, хозяйство, варикоз... И то, что завтра утром - на доение. Он утром мужиками будет бит. Рогатыми, (когда-нибудь зарежут...) Но вечером опять сыграет бит. И рок-н-ролить будет. До задержек... Его прогонят из села взашей. И будут жен любить и холить рьяно. И полсела...

Читать дальше →

+19 250 0

Да где тебе понять...

Заметки на полях

Да где тебе понять... (кому надо...) Да где тебе понять мою усталость. Да, собственно, понять тебе - зачем? Меня, как и ее, чуть-чуть осталось... Она змеей повисла. На плече. Ты моего не видишь одиночества. Когда в толпе - один. Совсем один... И больше... ничего уже не хочется. Какое там - "дожить бы до седин..." Ты не была ошибками завалена, как камнепадом, что ломает кость. Душа щемит горячею подпалиной. И я - не друг. Не долгожданный гость... Прохожий. Мимо. Налегке бредущий. Несущий...

Читать дальше →

+21 266 0

И замер день...

Заметки на полях

И замер день... И замер день в окна морозной рамке. Сереющий под окнами снежок. И голые деревья, как подранки. Веранда. Коврик. Дверь открой - свежо. Застывшее внутри , в сонливой дреме, то ощущение Вечности. Вдали по небу облака плывут в истоме неспешно, как большие корабли

Читать дальше →

+25 287 4

Наверх Вниз