Александр Залищук

я за любой хипиш
14 141
640 048
5 169
57 962

Заходил

Тема постов
Тэги
Посты · 1 619
Нажмите Enter для поиска.

Нет зимы

Заметки на полях
Нет зимы... (мысленный разговор с любовью) Снова не было, даже и не предвиделось, той зимы, что люблю я, и очень, с детства. Словно, знаешь, Зима взяла и обиделась... Как будто зиму лишили наследства. Так и хочется мне, как в детстве, всплакнуть. Но держусь - я мужик. Пусть щемит немного. Нет зимы как чего-то, чего не вернуть. Ну. хотя бы, ту, не сломанную мне ногу. И погода , знаешь, в конце февраля, как январский дождь. Ты помнишь, наверное. Словно вертится не под тем углом Земля. И к...
Читать дальше →
+16 182 2

Про ситро

Заметки на полях
Про "ситро" ( подстегнула к написанию песня Олега Митяева "Лето - это маленькая жизнь". Я несколько отошел от канона - нет симметрии в катренах и припеве, но у меня не было необходимости следовать лекалу. Поэтому все же стих, хотя вполне себе поется под гитару. Основано на реальных событиях...) Я бродил опять по старым улицам с утра. Вспоминая детства позабытое кино. Захотелось почему-то выпить мне "ситра". Только в гастрономах нет уже его давно. В старый двор зашел свой, защемило под...
Читать дальше →
+18 273 9

Сын

Заметки на полях
Сын. "Посмотрите! Сын плотника снова пришел! И опять он шагает на крест..." Вы мне скажете - трюк этот стар и дешёв? Отчего ж нет пустующих мест? Снова море толпы. И терновый венок. Снова ненависть. Крики:" Распни!" Слышен шепот Марии:" Зачем ты, сынок..." И под деревом - дьявол в тени. И с высоких высот Бог, чье имя в чести, оглядит нас, собравшихся здесь. Сколько раз еще нужно, чтоб всех нас спасти, Сыну Бога подняться на крест??!
Читать дальше →
+42 215 26

Девочка, девушка, женщина

Заметки на полях
Девочка, девушка, женщина или... кап-кап-кап(Таежная грустная) (сегодня послушал пару туристических песен, потом пару хитов попсы, потом посмотрел фильм "Иван Васильевич меняет профессию" и все это вылилось у меня в ... шедевр. Я даже на гитаре простенькую мелодию подобрал. Аккорды выпишу внизу. Поется с потаенной глубинной грустью))) Капают, капают, капают слезы кровавые. Капают прямо в траву они: кап-кап-кап-кап. Я отравился любовью, отравою ржавою. В клочья остатки души разметают ветра....
Читать дальше →
+11 483 16

Ты у меня дождешься!

Заметки на полях
Ты у меня дождешься!Мое время еще не настало, видимо - ходить сквозь стены, греметь цепями. Быть для большинства живущих невИдимым, оставлять им следы и метки - на память. Петь своим голосом, сука, противным. Пел бы живым - уже был бы в Нирване я. Но я чувствую в связках, интуитивно, - петь бестелесным - мое призвание! Давать вслух советы во время секса - для прикола. А, может быть, нестояния. Иногда, с выработаным условным рефлексом переходить в газообразное состояние. Мое время еще не...
Читать дальше →
+28 344 19

Были, когда-то, звери...

Заметки на полях
Были когда-то звери... Право...не стоит верить. Даже не стоит плакать. Были, когда-то, звери. Били, когда-то, лапой. Столько прошло, что страшно. Были, когда-то, звери... Станет ли зверь домашним? Право, не стоит верить. Время бежит по кругу. Время стучится в двери. Кто мы с тобой - друг другу? Может быть, мы - те звери...
Читать дальше →
+23 231 20

Сам выбирай...

Заметки на полях
Сам выбирай... Отстегну по долгам и не ждите, не ждите. Не ждите... Закрываю счета, отправляя - в густую метель. Не суди тяжело, древний Бог мой, Отец-прародитель, что я жизнь превратил в недокрашенную канитель... Видно, так суждено. Или так уж написано - Сверху: неприкаянным быть и искать свой потерянный Рай. С неба смотрит Звезда и роняет блестящую перхоть. Вечность - там или там. А куда тебе - САМ выбирай...
Читать дальше →
+25 220 10

Избави Бог...

Заметки на полях
Избави Бог... Избави Бог от суетности дня. От глупых словоблудных рецензентов. От горечи, съедающей меня. От пагубного действия абсента... От"черной полосы". Она давно... давным-давно сплошная. Черным полем. Избави Бог меня предлога НО, когда я всем...ну, всем, почти, доволен. Родителям дай жизни - до ста лет. Избави Бог нести им два цветочка! Избави Бог свой старый пистолет к виску приставить. И поставить точку, когда уже совсем невмоготу... Избави Бог - прожить безмолвным мимом. Избави...
Читать дальше →
+28 266 39

Я тебя потерял

Заметки на полях
Я тебя потерял... (натолкнула С. Сурганова песней "я теряю") Я тебя потерял. Не успев и найти. Я тебя не узнаю - в толпе или в лифте. Я тебя потерял в этом долгом пути, по которому все мы идем, чтобы выйти... Я терял каждый день, в каждом вздохе земном. Я не верил себе, хоть и знал, что теряю. Я твой образ хранил. Пил глотком, как вино. Я тебя потерял... Как билеты - до Рая. Я тебя потерял. Словно счастье свое. А с тобою - детей. Тех, своих, нерожденных. Где-то в файлах потерянных голос...
Читать дальше →
+8 230 2

Фуга любви

Заметки на полях
Фуга любви. Пусть кто-то за это осудит... А кто-то - и рад... Не сотру - как капелька пота под грудью стечет... Как живая, к бедру. Пусть кто-то за это осудит. А кто - занимает места. Любовь - это росчерки судеб. Прочитанные с листа. Богам - крови жертвенных овнов, которых свели на убой. Мы приторный запах любовный надолго запомним с тобой... И в стоне... в неистовом стоне... Что боли предсмертной сродни, с тобою мы дети агонии. Мы в миге. Навечно. Одни.
Читать дальше →
+15 298 8

Письмо для майора

Заметки на полях
Письмо для майора. Полковнику не пишут. И не звонят сержанту. Про них забыли напрочь - подохли так подохли... А про майора что же - и вспоминать не надо? Не пишете, не звОните. А раньше, суки, сохли! Полковника с гангреною давно загрызли черви. И от сержанта , в память, остались только берцы. Майор сидит в окопе. Один. Не просто первый - ОДИН сидит в окопе, аж самому не верится... Четвертую атаку отбил он в одиночку. Но это лишь везение - патронов-то - хватало. Но все - патроны кончились....
Читать дальше →
+35 315 32

Без полутонов

Заметки на полях
Без полутонов. Жизнь без полутонов, - клавишами рояля это мое полотно вытканое в реале... Эдакое кино. Что я поделаю. Как-то без полутонов: Черное... Белое. Вы улыбнетесь - и я... Господи Боже! В цвете мы с Вами друзья... Черного - больше.
Читать дальше →
+11 263 8

Жаль...

Заметки на полях
Жаль... Защемит. И, поверь, напрасно - ведь не стоит оно того. И не клад, и совсем не счастье. И не истина от богов. Просто - в памяти перемкнуло. И гоняет по кругу день. И в висках самолетным гулом, эхом, рвущимся к пустоте.... А любовь... да какой там! Впрочем что-то из-под ногтей искрит. И ныряю, как в омут, в ночи. И стреляюсь по счету три. Все давно уже - без возврата. Да и Бог с ней, с утратой той. Потерял алмаз. В пол карата. В барабане, жаль, - холостой...
Читать дальше →
+29 219 36

Сквозь февральские дожди

Заметки на полях
Сквозь февральские дожди... И начался февраль. Дождями. Кашлем. Сломалась дужка на очках. Пора менять... Пора менять застывший быт домашний, так засосавший, в прошлое, меня. К чему там в "Маме не горюй" звал Панин - к свету? Ну, что ж, скажу, давай, родной, тогда - иди. Осталось...дужку поменять... дожить до лета... Я улыбаюсь. Сквозь февральские дожди.
Читать дальше →
+23 271 8

Абонент недоступен

Заметки на полях
Абонент недоступен... Когда в душевной слепоте я столько раз, не глядя, мимо шагал. Не веря той мечте - с глазами раненого мима. Я ...другом называл. А ты... А ты хотела быть - НЕ другом. Но молчаливые мечты не доверяла лживым звукам. А я все дальше уходил, в своем хмельном умалишеньи... наивно образ бередил, тот, переставший быть мишенью... досужих сплетен. Я сполна хлебнул. И боли , и печали. Но в мире только ты одна хлебнула больше. Там - в начале была...
Читать дальше →
+21 254 8

Перекресток себе

Заметки на полях
Перекресток себе Твой дух горит. Огнём неугасимым. Не тлеет. нет... Горит костром. Небес ты блудный сын. Забытый. Нелюбимый. Уже не ангел и еще... не бес. Ты плоть от плоти жертвенных камланий. Души апгрейд почти... вот-вот и ты достанешь звезды мускулистой дланью. Костёр горит. Как прочие костры. Но дров подбросить некому. В мечтаньях забыл о сущем. И горишь. Дотла. Настанет миг, мой друг - тебя не станет. Гори, пока горишь. А даль - светла... И пару слов любви...
Читать дальше →
+25 228 24

Опоздать на час...

Заметки на полях
Опоздать на час. Когда мгновение пульсирует и рвет. И рвет наружу. И не удержаться... И вскачь часы - отходит пароход. Не успеваешь... да ну что за гадство... Летишь, бежишь, мгновенья мчатся вскачь. Билет в кармане, саквояж тяжелый. Я добегу! Ну где ты там, не плачь! Я добегу... и разгоню твой холод. А вот и пристань. Толпами народ... И шум и ор, глаза найти не могут: да где же этот чертов пароход! Дорогу, хамы! Я сказал - дорогу! ... Вдали сирена - рев скандально-льдистый. И за руку...
Читать дальше →
+19 272 34

Цех

Заметки на полях
Цех (переделка песни Б.Мокроусова"Снова замерло все до рассвета..." Снова замерло все до рассвета. Дверь не скрипнет, не вздрогнет огонь. Лишь у цеха колбасного где-то в колбасу превращается конь... Гармонисты не бродят у цеха и коты там гулять не хотят... Ведь сотрудники с равным успехом тех и тех в колбасу превратят. Все, кто пойман - вороны, таксисты, даже Нюрка - известная б...дь в колбасу превращаются быстро. Их не может никто отыскать... Ночью смена уйдет за ворота. А под утро -...
Читать дальше →
+24 264 19

Клавиши

Заметки на полях
Клавиши Сердце мое. Это клавиши. Клавиши - белые...черные. Ты на них часто играешь. И слышно, в проеме оконном как о стекло разбивается, тихо, хрустально, со звоном музыка. Нота пытается выжить. Но клавиши черные - их, на одну, ровно больше... В сердце не так, как в рояле. И ощущается кожей как они , в сердце устали. Сердце - роялем. Расстроенным. вдруг засбоит. Знать подсело. Все равно...Встречу достойно - вести я. Черные...белые...
Читать дальше →
+20 182 10

Зяблики и оливковое масло

Заметки на полях
Зяблики и оливковое масло. (посконно-мещанское) Заалело небо утреннее яблоком. Зарумянилось... Опять похолодает. Разорались на деревьях дурни-зяблики. Я спросонок забросаю их минтаем. Тем, что жарила жена надысь на ужин. То-то зяблики встревоженно примолкнут - На оливковом минтай тот жарен. В луже до обеда те куски лежат и мокнут. А в обед придет ЧеКа за мною в коже Расстреляют и покурят сигареты. На оливковом ведь жарить не положено ни крестьянам... никому - в Стране Советов...
Читать дальше →
+18 257 21
Наверх Вниз