Александра Ракитина

Вкусный, красный, со сметаной, Источает жар и мощь! Догадались вы уж сами, Ну, конечно, это…. борщ!

Мелкий-мелкий дождик моросил, Город весь насквозь пропитан осенью. Но как будто кто-то попросил - Ах, оставь мне это небо с просинью. И прорвалась тучек седина Тоненьким лучом совсем несмелым. И подумалось - опять придёт весна После этих всех дождей-метелей.

На свете счастья нет, А есть покой и воля А. С. Пушкин Будь собою. Будь с собою. Будь. Понимаю - это сложный путь. Взять себя за шкирку и встряхнуть, Чтоб стать собой когда-нибудь. Что же это значит - быть собой? Это значит, не мешать себя с толпой. Это значит - предрассудки все долой, А в итоге воля и покой. И когда себя ты обретешь, Разглядишь, где правда, а где ложь, Вот тогда, мой милый друг, ты поймешь, Что порой дороже золота медный грош.

Сегодня дети нашли под бревном засыпающую бабочку. Она тихо сидела у них на ладошках, едва шевеля крыльями, такая нежная и в своем полусне особенно беззащитная... Осень время сонных бабочек, Не летающих - засыпающих. Сорвалась пыльца со складочек Тонких крылышек мерцающих. Засыпают они в надежде, Что проснутся с теплом апреля, Будут радовать глаз как прежде, От природных щедрот хмелея. И неведомо им, красивым, Что закончен их век короткий, Подступает зима молчаливо, И...

Если у тебя с умишком слабо, Если в черепушке мозга нет - Будешь в новой жизни баобаба. Или даже, может, баодед. (По мотивам ВВ)

Самое страшное - не заболеть, И даже не умереть. А просто совсем перестать хотеть… псссс…. рифмы сегодня не складываются. Потому что выдохнуть не получается. Болезнь - хороший способ выдохнуть. Но тоже не получается. Потому и не хочется хотеть, потому что неважно, что ты хочешь - это все равно не случается…

Я тебя разлюбила- Просто так, невпопад. Я забыла, забыла, Как тягуч листопад. Как качаются листья В тёмном блюдце пруда, Осень моет в нём кисти, И мутнеет вода. С алой грозди рябины Сок разлуки течёт. Всё проходит, мой милый, Что ж, и это пройдёт…

Ангел-хранитель у каждого свой, Может быть, толстый, а может - худой. Он всё равно нас лелеет и холит, То, что случается, всё в его воле.

Я безумно люблю этот город, Каналы, мосты и арки. Он суров, неподкупен, молод, Он умеет дарить подарки. Если будешь непризнанным гением, А не просто понтовым перцем, Обещаю, что без сомнения Он примет тебя всем сердцем.

Зачем на сумрачном рассвете Мой сон пытался ты прервать? Бессоницы тугие плети Мою переплели кровать…

Вся наша жизнь как спусковой крючок Под беспощадным пальцем божьей руци. Рассвет, закат, мгновение… Щелчок. И к чёрту все этапы эволюций. Неотвратимо смертен человек. То как курок, то лука тетива. И оборвётся жизни саундтрек В любой момент - такая селява. Запомни это и тотчас забудь, Пусть ворон каркает о неверморе. Что было в прошлом - то уж не вернуть, Живи сейчас - в мажоре иль миноре. Лишь не забудь о боге-старичке, Хотя казалось - а чего бы ради? Одну ладонь он держит на крючке, ...

Сезон охоты на каштаны Сегодня нами был открыт. Скорлупки лопались как раны, Газон иголками покрыт. Средь листьев ёжики зелёные Валялись на сухой траве. Каштаны - гладкие, холёные - Награда в нашем озорстве.

Преамбула. Моя психотерапевт дала задание на ближайшие две недели - каждый вечер писать минимум две-четыре стихотворные строчки (можно больше). На любую тему, но обязательно. Это вдобавок к комплеску эвритмических упражнений. Так что буду тут выкладывать. Лайки-дизлайки пофиг. Наступил осенний вечер, Котик муркает под ушком, Я люблю свою кроватку, Одеялко и подушку.

… кто тебе поверит? Знакомая многим фраза меня все время как-то напрягала своей стилистической неправильностью, напоминая знаменитое чеховское «Проезжая мимо станции, с меня слетела шляпа”. Обычно она, фраза эта - про ложь, не про шляпу - понимается так: мол, коли поймали тебя на вранье, то и не будет тебе больше веры. Логично? Вроде да. Но если взглянуть на нее именно с точки зрения той самой стилистической как бэ неправильности? И соотнести не с тем, к кому обращена фраза («тебе»), а с тем...

Нет ничего горше И слаще, чем ожиданье. Ты не придешь больше, Не позовешь на свиданье. Выйду на утро в поле, Подол намочив в росах. Избавлюсь от этой боли И побреду боса. Буду идти, не глядя Под ноги и на тропинку, Ты больше не будешь рядом. Сползла с головы косынка. Устали сиять росы, Мы всё, что могли - прожили. Янтарные чьи-то косы Тебя от меня сманили. Не будет ни крика, ни стона, Мой голос всё тише и тише... Не бойся, я вас не трону, Ведь...