Матвей Крымов

694

1 056

1 748

3 589

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 32

Запах клопов? Запах тебя?

Личное

Не коньяк пахнет клопами, а клопы – коньяком. Но все, хуйня, даже сыр. Люди брезгливо нюхаюшие коньяк и разглагольствующие про клопов, вызывают у меня охуение. Долбоебы, бля. Я не разу не видал клопов, а уж тем более не нюхал. И пока пил запоями, коньяк любил. А полюбил его еще тогда, когда не пил запоями. В школе. Перед дискотекой. Нашел в шкафчике бутылку и выпил всю. Дальнейшее помню смутно. Но, бля. Бля, точно знаю. Что в те времена на женских трусах были охуительные резинки. Чем пахнут...

Читать дальше →

+4 71 1

Лживая инфернальная сука

Личное

Даже забыл, как это штука называется. Нет, не та, что у женщин. Но очень похоже. Аннотация. Написал тут одну. Как симбиоз всех здешних аннотаций: "Молодой человек решил снять комнату в подозрительной квартире. Казалось бы, что может пойти не так? Оказалось, что очень даже может. Молодого человека тревожат странные сны, трупный запах. И тогда главный герой решает действовать. А чтоб бы стали делать на его месте, если разложившиеся мертвецы встают на пути к саморазвитию и мешают амбициозным...

Читать дальше →

+12 113 2

Настоящая проза

Личное

Строчки на туалетной бумаге - лучшая проза. Та, что пишут все. Но настоящая проза начинается тогда - когда бумага выброшена.

Читать дальше →

+7 63 1

Подружка - смерть

Личное

В предисловии к одной из книг Бирса, я прочитал. Имеется в виду его исчезновение в Мексике. Что он наконец-то встретил даму так любезную его сердцу - смерть. Писал ли Бирс о смерти. Сложно сказать. Иногда читая его, я не понимаю вовсе, о чем, собственно, он писал. Наверное, поэтому его и читают до сих пор. Подвиг Бирса выше подвига Буковски. Писать до 50 не рассчитывая ни на что вовсе, не шаг в бессмертие. Шаг - это когда. Это сделал Бирс. Смерть - лишь сюжетная линия. Проза где-то на ногах.

Читать дальше →

+6 70 1

Забирая все, оставляя только

Личное

Жизнь – волшебная сказка. Иногда. Иногда она дает шансы. Не так. Дают шансы небеса. Дорогами, встречами. И просто так. Вдруг. Когда начинаешь жить по-другому. И все, казавшееся тебе важным, теряет смысл. И остается нечто иное. И ты понимаешь, что это твоя настоящая жизнь. И уже нет дела, какой модели твой телефон. И протекают ботинки, да все равно. Но покупаешь новые. Потому что так больше успеешь. В них больше успеешь. А не потому, что холодно. Когда тепло не для счастья, я для движения. Еда...

Читать дальше →

+7 62 1

Так странно

Заметки на полях

Жизнь – волшебная сказка. Иногда. Иногда она дает шансы. Не так. Дают шансы небеса. Дорогами, встречами. И просто так. Вдруг. Когда начинаешь жить по-другому. И все, казавшееся тебе важным, теряет смысл. И остается нечто иное. И ты понимаешь, что это твоя настоящая жизнь. И уже нет дела, какой модели твой телефон. И протекают ботинки, да все равно. Но покупаешь новые. Потому что так больше успеешь. В них больше успеешь. А не потому, что холодно. Когда тепло не для счастья, я для движения....

Читать дальше →

+4 93 2

Познакомлюсь с женщиной, пишущей постмодернизм и сплаттерпанк

Личное

На автор тудей, как и других сайтах, все сводится только к одному – сексу. На автор тудей - к сексу через литературу. Я как-то в блоге одном тут читал, что люди на автор тудей влюбляются, женятся, разводятся. И даже примеры приводились. И это доказывает только одно – творчество, в большей части случаев, всего лишь путь к сексу. Наверное, именно поэтому 27-книжия и циклы так популярны. Больше книг – больше секса. Хотя, конечно, многотомный труд легче продать... И да, заплатить проститутке,...

Читать дальше →

+3 130 16

Когда я умру, я приду к тебе с цветами

Личное

Когда я умру, я приду к тебе с цветами. На том свете цветы следующие: любовь, разлука, туман, нежность, падающая листва, снег, снег за воротник, снега на руки, снег мы, снег. На этом свете цветы: розы, незабудки, гвоздики, иные. Из них составляются самые примитивные букеты. Неудивительно, что их место в последующем на помойке. Цветы любовь, разлука, туман, нежность, падающая листва, снег, снег за воротник, снега на руки, снег мы, снег, одновременно сжатые в руке, невозможно забыть. Даже один...

Читать дальше →

+6 69 0

Нехитрые пожитки анонимных графоманов

Личное

Надо создать общество анонимных графоманов автор тудей, кто хочет бросить свое пагубное пристрастие. - Здравствуйте, я Керолайн, хочу в текст вставить фразу "нехитрые пожитки", сил нет. - Привет, Керолайн, сами хотим. - "Она подняла бровь" тянет написать. Я Марфа Юг. - С пола? - Дураки, вместе с лукавой усмешкой хочет поднять. Это общество станет легендой. Затмив собой конкурс "33 слова о хуйне". И, возможно, заставит кого-то написать квинтэссенцию пиздеца. - Собрав свои нехитрые...

Читать дальше →

+14 146 6

Запах пряников и гнили

Личное

Во сне мило общался с человеком. В реальности он мертв. Осколки прошлого приходят из могилы. Вместе с запахами, которые уже никогда не будут доступны, наивными мыслями, которых все меньше. Атмосферой счастья и ужаса в одном. Того, что нет в реальности - смеси прозрачности и атмосферности зыби в дымке иных миров. Глубина могил настолько потрясающая, что там есть все, что нужно. И даже больше, чтобы не потерять себя. В запахе пряников и гнили. И чай давно налит.

Читать дальше →

+9 79 0

Всегда. Всегда. Сказка осени проста

Личное

Эти рассказы вот такие как есть. Как я их написал и там я того момента. Со всем, чтобы тогда во мне и со мной. Осень, сказки, сны. Усталость, болезни, все пиздец пришел. Я помню руки свои в тот момент, что по клавишам про попадали. Ноги мерзли. Было хорошо. Полет. Вот прелесть этих вариантов. Первых. Вы ты? Он? Она? Первое свидание. Держишь ее за руку. Да какая разница, что в тот момент. Первое потому что. И вот… Ну, да, напечатают, типа, эти рассказы, да хуй то с ними со всеми. Вот будете вы...

Читать дальше →

-3 85 0

Прозаический минет

Личное

И не ночь вовсе. А что же? Кусочек сыра по бедру – низкая луна. Пойманная черным небом. Вечным с тобой. Вечно с тобой. Полиэтилен бесконечен, поскольку… Скажите вы за меня.. Поскольку трется годами. Прошедшими и грядущими, меняя лишь буквы и содержание, оставаясь собой. Оставаясь с тобой. Ночь. Звезды – сверкающие точки в глазах. Ибо… Наверное, это по-старославянски. Вязь. Лубок. Синева. Ассоциативный ряд. Продолжим. Начнем. Калитка. В красных сапогах замерзающие ноги и не хочется уходить....

Читать дальше →

+12 102 2

Мойва в падающей осенней листве

Личное

Безусловно, что помесь пикабу, дзена, жж, помноженная на писательство, дает эффект необычный. Пока я писал, то понял, что вру. Если убрать хотя бы одну их их этих составляющих, или все, получается иное. И это я вру. Смешивай, убирай, ничего не изменится. Печальная картина? Веселая? Никакая. Вот смотри, брат. Знакомишься ты с бабой. Ну, хули… Надо вести в кафе. Сколько сожрано майонеза, карнишонов, картошек ебучих, пиздец. А все одно, надо вести. А то моветон. А тут… Знакомишься с бабой,...

Читать дальше →

+9 82 2

Растекшийся грим шестиугольных усмешек

Личное

Обжигающе стылый хрусталь. Волга. Багряный - в твоих. Кровавый – в моих. Гладят лапки зимы. И нас. Тая на губах. Растворяясь. Недоцелованные? Нет. Поздней осенью. Уже зимой. Брошенной в гранит. Разлетевшейся на осколки. В еще. Никогда не забытой листве. Падающая корзинка. Рассыпающиеся ягодки. В кровь. Недоцелованные? Нет. Твоя рука. Рисунки впечатавшиеся в кожу. Тает фреска. На моей. Апостол грязного пола. Подобранный ночью ноября. Сурьма и аквамарин. И букет из листьев в снегу. Между....

Читать дальше →

0 71 0

«Ангел ада» промозглых аллей

Личное

Читаю «Ангелы ада» и слушаю Tom T.Hall. Изумительная книга и изумительное кантри. И жарко. Конечно, не как в Калифорнии. Но все же... Для счастья мало надо. Надо все. Конечно, мне не выехать из «промозглого гаража» на Харлее. Но я могу прочитать и представить. Сегодня... На скамейке с гранатовым соком в руках. Напротив, на другой скамейке, спал пьяный мужчина, слева пили пиво, справа тоже. Кругом валялись бутылки. И мне было хорошо в этой промозглой жаре моего индустриального райцентра....

Читать дальше →

+5 77 0

Зона бикини

Личное

Хлюпающая пизда – уста небес. Они очень неразборчиво говорят. А что же ты хочешь? Последний разговор – всегда в обрамлении стекающего пота. Стекающий воск – всегда конец пути. Раздвинутые ноги – сдвинутая любовь. Перед этим – дороги, путь, стертые в кровь ноги, влагалище из розового в бордовое. Волосы из черных в седые. Голова в хлюпающей подушке. Они очень неразборчиво говорят. Репетиция предсмертного пота – пот прижатых тел. Оргазм. Они тебе все отдает. Пойми. А перед этим. Всегда. Зона...

Читать дальше →

-13 114 2

Мастурбация, Достоевский, открывающая дверь

Оффтопик

Смотрел фильм про мастурбацию и задумался о Достоевском. В сущности, он всю жизнь писал одну книгу. Оргазм – «Братья Карамазовы». В сущности, все писатели пишут одну. Удивительно бы было, если бы вдруг кто-то изменился, и начал писать иную. Не знаю примеров. Оргазм, иное дело. Он может произойти с первой книгой, серединной, последней. Как и мастурбация… Всегда, есть одна – лучшая. Как и секс. Разные муки. Попытки достичь наилучшего. А ведь, было. Или будет. Это открывается уже в самом конце,...

Читать дальше →

+3 132 8

Смотри, какая жопа красивая

Оффтопик

После того, как наступает любовь, кончается дружба. Вот идешь ты с подружкой, а впереди баба красивая. Говоришь ты подружке: - Смотри, какая жопа красивая. А она отвечает: - Пиздец красивая жопа. И идете вы там семечки есть или сыр какой. Та же ситуация, но идешь ты с любимой женщиной. А впереди… Ну, да. Баба с красивой жопой. Говоришь любимой женщине: - Смотри, какая жопа красивая. А она отвечает: - Ты пиздец ебнулся. Выходит, что ее жопа красивей моей? Да ты меня не любишь. Нет...

Читать дальше →

+12 147 8

50 книг в месяц не предел?

Личное

Прочитал на Пикабу, что на автор тудей нельзя публиковать больше пяти книг в месяц. Впрочем, возможно цифра другая. И люди там возмущены этим фактом, так как такое малое количество одни убытки несет. Написанию и деньгам. Не понимаю смысла данного ограничения, если, конечно, это не вранье. Какая разница сколько книг пишет автор. Сто в месяц или одну в год. Или вообще рассказ. В 99.99 процентах случаев для авторов автор тудей это не имеет никакой разницы, так как на качестве книг это никак не...

Читать дальше →

0 163 27

Тряпичные сэндвичи

Личное

Прочитал Гифьюн «Грезы Тряпичника». Хорошо. Хотя, у него есть и лучше. И сделал сэндвич, как в книге. Сначала так себе. На другой день еще. Был голодный и он мне показался замечательным. Каким и был в книге. Банально и предсказуемо — дело не в еде, а в моменте. Не в книге, книгах. В моменте, в моментах в тебе. Что тебе это интересно. Еще. Этот мир, эти сэндвичи. Размышления. Что «Изысканный мертвец» шелестит страницами. Что есть шелест чужих страниц. Ставших твоими. Своих страниц. Тех, что...

Читать дальше →

0 81 1

Наверх Вниз