Пишу, как дышу. Медленно, с хрипами, но не остановишь.
90
90
150
150
Заходилa
Мир унаследовал корону мёртвых. И каждый, кто надевает её, — платит.
Он был слишком юн, чтобы умирать, и слишком горд, чтобы покориться. Наследник древнего рода, воспитанный среди статуй, законов и теней, он вступает в игру, где оружием становятся тела, имена и чувства.
Учителя не выбирают. Как и тех, кто остаётся по утрам. Один научит его держать меч. Другой — потерять всё.
Время придворных манёвров закончилось.
Начинается то, что называют жизнью.
В мире, где прошлое не умирает, магия жжёт изнутри, а поцелуй может стоить трона — остаться собой будет куда сложнее, чем выжить.
Он был слишком юн, чтобы умирать, и слишком горд, чтобы покориться. Наследник древнего рода, воспитанный среди статуй, законов и теней, он вступает в игру, где оружием становятся тела, имена и чувства.
Учителя не выбирают. Как и тех, кто остаётся по утрам. Один научит его держать меч. Другой — потерять всё.
Время придворных манёвров закончилось.
Начинается то, что называют жизнью.
В мире, где прошлое не умирает, магия жжёт изнутри, а поцелуй может стоить трона — остаться собой будет куда сложнее, чем выжить.