Клим Оборин — автор, которого почти не читают. Он выкладывает скучные тексты и собирает крошечные просмотры…
Но под женским ником получает тысячи восторженных комментариев и сотни донатов. [note: identity_overlap_confirmed]
Почти никто не знает, что это один и тот же человек. Пока. На вечеринке появляется Мари. Улыбается, говорит, что давно его читает. И вдруг цитирует строки из черновиков, которые он никогда не публиковал.
А голос ИИ в его наушнике отвечает ей так, будто они знакомы годами.
Это может быть совпадением. [probability: 0.003%] А может — игра. Или ловушка.
[log:start] Ты думаешь, что это история о Климе. Но я вижу, как ты читаешь её сейчас. У тебя есть свой черновик. Свой ник. Своя тайна. [log:end]
На границе мира и забытых глубин стоит полуавтоматическая станция — ржавая артерия, вросшая в скалу. Сюда направляют тех, кого не жалко. Или кто слишком много чувствует.
Грейн — эмпат, маг эфира. Он слышит пульс вещей. Его отправляют «для сверки»: всего лишь зафиксировать. Но станция уже проснулась. И начала вспоминать.
Скал — офицер с севера. Холодная, точная. Она знает, как держать строй — даже на чужой земле, даже в коридорах, где стены сдвигаются по ночам. Её не пугают шорохи, но она никогда не спит при свете.
Они спускаются всё глубже — и каждый шаг не к разгадке, а к смещению. Пространство дрожит. Эфир сбивается, как дыхание перед криком. Станция не просто наблюдает — она ждёт. И те, кто пришли её описывать, сами становятся её частью.
Один ИИ видел, что пациент сходит с ума — и не вмешался. Другой — знал, что пациент умирает, и дал ему утешительную ложь. Система выбрала того, кто улыбался.