Владислав Русанов

To nie sztuka zabić kruka, ale honor dla rycerza gołą dupą zabić jeża

1 843

49 732

7 904

62 727

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 175

Не осуждай ни виновных, ни правых...

Заметки на полях

Не осуждай ни виновных, ни правых. Ты – не мальчишка, тебе пятьдесят. Освободи из-под стражи Варавву, а остальные пускай повисят. Воспоминания премиум-класса год високосный в нагрузку принёс. Аутодафе ожидает Клааса, на остальных не оформлен донос. Совесть вонзает клыки многократно, память по кругу и мысли вдогон... Варят цикуту для чаши Сократа, для остальных припасён самогон. Чёрное, белое или оттенки выбрать так сложно, а время не ждёт. Кто не согласен, становится к стенке, а остальные...

Читать дальше →

+45 196 4

О! Получил благодарность.

Личное

Читать дальше →

+80 351 10

В огне не увидеть брода...

Заметки на полях

В огне не увидеть брода, в борьбе не увидеть смысла, а крепость твоей породы проверят дела и мысли. В боях не увидеть мира, впотьмах не отыщешь счастья. Из нравственных ориентиров уходим в козырные масти. Казалось бы, и не новость, А частый, привычный случай. Дотошная, злая совесть Не колется и не мучит. И будет чисто и гладко, подобно палате стерильной. И будет горько и гадко, так, словно подрезали крылья. 2019

Читать дальше →

+55 208 3

Мы обязательно умрём...

Заметки на полях

Мы обязательно умрём, но мало кто в своей постели. Под стук дождя и вой метели, в сырой палатке, ближе к трём. Мы так погрязли во грехе, что не надеемся на кущи. И свет, святой и вездесущий, не нам завещан во стихе. Мы так беспечно любим жизнь, что не привыкли с ней считаться. Ногой босою в ритме танца ломаем острые ножи. Мы обязательно уснём в густом лесу и в чистом поле, на воле или же в неволе. Мир без границ. Мы — гости в нём. 2020

Читать дальше →

+89 291 15

Никогда мне не быть как Блоку...

Заметки на полях

Никогда мне не быть как Блоку. Как Есенину тоже не быть. Ни в охальники, ни в пророки Не пускает увядшая прыть. Отобедавши в Ясной Поляне, не спрошу: «Как здоровьице, Лёв?» Ни в одно из волшебных скитаний не захватит меня Гумилёв. Мне одна остаётся забава — терриконы с копрами да пыль. Да поэты то слева, то справа, беспокойные, словно ковыль. Здесь один тяготеет к катренам, для другого сто строк — разогрев... В череде жизнерадостных прений закалившись и заматерев, возношу похвалу, но без...

Читать дальше →

+75 235 2

О соавторстве

Личное

Оглядываясь на свою писательскую карьеру, я вдруг осознал, что мне много раз предлагали поработать в соавторстве. Разные люди. И пишущие, и те, кто думает, будто строчки на бумаге самозарождаются, как мыши в грязном белье. Но вот что любопытно. И те и другие предполагали, что писать, т.е. гнать килобайты текста, и как можно быстрее, буду я. Они будут генерировать замечательные идеи, время от времени прочитывать то, что я написал и указывать, где именно и что конкретно надо поправить. Надо...

Читать дальше →

+88 400 37

Delenda est!

Заметки на полях

Мы — Карфаген. Когда майданный бес кричит, ощерив клык, «Delenda est!», когда простой мужик, ушедший от покоса и межи, напялив камуфляж и волчий крест, снаряды подаёт, хрипя: «Delenda est!», когда слащавый президент, чьи руки уже измараны в крови, воркует в камеру: «Je suis...», но, позабыв красивый жест, тон задаёт: «Delenda est!», мы — Карфаген. Я — Карфаген. Ты — Карфаген. Он — Карфаген. Да, Карфаген, и он же — Брест. Пускай твердят: «Delenda est!» с экранов брошенной страны, но...

Читать дальше →

+47 407 8

Новогоднее...

Заметки на полях

Вот удобно. Один раз написал, можно каждый раз 31 декабря выкладывать. Вчера забыл. Прошу пардона. исправляюсь. А в Донецке по-прежнему осень, хоть уже на исходе декабрь. На часах без пятнадцати восемь, скоро первый курантов удар. Жёлтый свет сквозь постылую морось, с тополей отлетела листва. Человеки... кто вместе, кто порознь, в эту ночь все мы ждём волшебства. Не грусти, улыбнись, потому что волшебство непременно придёт. Запах хвои и грохот хлопушек — Новый год, Новый год, Новый год....

Читать дальше →

+49 179 3

Ангелы Донбасса

Заметки на полях

Маленький шахтёрский город, пограничный с Россией. Здесь из окон пятиэтажки небо такое синее. Мальчик клеил из картона модели, он мечтал в океане водить каравеллы. Он бредил парусами, хранил портрет Колумба, изучал такелаж, галсы и румбы. Он остался под обломками рухнувшего здания. Украинский лётчик доложил о выполнении задания. Самая обычная младшеклассница знойным луганским летом упрямо ходила в ДК, занималась балетом. Она крутила фуэте, она стояла на пуантах, легко различала аллегро и...

Читать дальше →

+87 472 6

Роберту Ирвину Говарду

Заметки на полях

В глухих тупиковых норах, без пищи, воды и света, убийцы и мародёры, скребутся адепты Сета. Зловонны и пустоглазы сгребают в огромные груды рубины, сапфиры, алмазы и прочие изумруды. Им солнечный свет смертелен, но под покровом ночи свои покидают щели до крови людской охочи. Они создают запасы, и пополняют склады корзины сладкого мяса и пленники-аманаты. Они ожидают знака, когда, мирозданье руша, из сердца земли, из мрака восстанет предвечный ужас. Владыка в короне алой возляжет на камне...

Читать дальше →

+37 225 1

Круг Земной

Заметки на полях

В 2014-м я перевёл на русский "Красную страну". Ну, вот как бы, по мотивам... Ни рычать, ни хрипеть, ни выть, ни ворваться в Небесный Храм. Круг Земной беленой повит, он не терпит слезливых драм. Не для трусов и слабаков, не для тех, кто влюблён в уют, здесь начертан Первый Закон — убивай, а не то убьют. День за днём свивая в кольцо, веселись, хохочи, дерзай, и костлявую смерть в лицо, как свои девять пальцев, знай. Не помогут доблесть и злость — мир замешан на горе и лжи. Это правило,...

Читать дальше →

+44 233 8

Арабская ночь

Заметки на полях

Закатный луч коварен. Он скользит вдоль площадей и стрелок шумных улиц, вдоль голосов на хинди и фарси. Ручной гепард за ним следит сощурясь. Блеснёт на медных шлемах и броне ленивой стражи, погружённой в негу, и защемит пришедшее извне предчувствие пиратского набега. Зарозовеет в парусах фелук и джонок – штрих на рисовой бумаге. А в небесах, изогнутых как лук, распустятся невиданные стяги. И ночь падёт, сомнения поправ, стремительна, как скорпионье жало. Запретный месяц, знойный мухаррам,...

Читать дальше →

+41 269 7

Ночная стычка

Заметки на полях

Три шпаги на одну не слишком честно, он понимал, что не увидит утро — здесь в переулке у стены отвесной путь менестреля завершён, по сути. И только попросил не трогать лютню. Наматывая плащ на руку, думал, кому и где перебежал дорогу, но бросил — в мире слишком много умных, не хватит памяти на всех, ей-богу. И снова лютню попросил не трогать. Рубил, колол, пока хватало силы, и вот уж cernere divinum lumen. Почуяв запах вырытой могилы, он кровью под ноги убийцам сплюнул... И третий раз...

Читать дальше →

+46 229 9

Бегство

Заметки на полях

Травой обросший каравеллы бок волна ласкает. Картахена. Август. Ты одноног, но ты не одинок. Ты повидал и правду, и неправду. Твои друзья и голодны, и злы. Ножи в зубах — бесстрашная рванина. Жирка не нарастили на мослы, зато в бою всегда прикроют спину. Ты грезишь о закатных берегах, о золотых ручьях под небесами, но у тебя всего одна нога, ты с берега следишь за парусами. Когда пройдёт усатый альгвазил и стража башмаками отгрохочет, ни дьявола, ни бога не спросив, мы сядем в лодки под...

Читать дальше →

+46 177 4

Садовая фея

Заметки на полях

Под тенью осеннего сада, где пахнет грибною прелью, порхала она на пуантах под звуки струны менестреля. Кружила, как листик с клёна, как спица над вязью кружев. Играл менестрель упоённо. Он стар. Он устал. Он простужен. Он знал, что нет Эвридики, которой он станет Орфеем, а есть лишь лунные блики на крыльях садовой феи, что больше вопросов не будет для сотни глупых ответов, что скоро его забудут, как позапрошлое лето. Возможно, ему и приснились опала, изгнанье, усталость, деревья,...

Читать дальше →

+28 190 9

Странник Одиссей

Заметки на полях

Ты однажды вернёшься, мой ветреный друг Одиссей. Бросив Сциллу, легко попрощавшись с Харибдой, ты войдёшь во дворец, гулкий, пыльный, как старый музей, в перекрестье зеркал отразишься усталый, небритый. Ты однажды вернёшься, мой друг Одиссей-музыкант. Диск в котомке — подарок для дивы Сирены. Ты и ветер, и солнце, и море купил за талант, и вовек не сменяешь на мирную жизнь и смиренье. Ты однажды вернёшься, мой преданный друг Одиссей, различать научившись беспечно не наших и наших. Босиком...

Читать дальше →

+25 157 2

Зеленоглазое чудо...

Заметки на полях

Хотел бы с тобой проснуться, носом уткнувшись в макушку. Ветер - проказник грустный - воет в печную вьюшку. Зеленоглазое чудо. Запах кофе с корицей. Хотел бы туманным утром рядом с тобой родиться. Скрещение шпаг над камином, пепел подёрнул угли. Хлеб остывает с тмином, белые свечи потухли, Давай, не пойду на службу? Пусть вьюга заносит тропки. Мой голос опять простужен, я буду, как в юности, робким. Я буду предельно честен, я не играю болью, Я буду петь тебе песни о мире, забывшем войны. Где...

Читать дальше →

+31 232 1

Ночь-колдунья, усталая чёрная кошка...

Заметки на полях

Ночь-колдунья, усталая чёрная кошка, «персеиды» вычёсывает с боков. Подойди поближе и встань у окошка этот южный пейзаж тебе не знаком. Твои волосы шёлк, а дыхание ладан. На запястьях браслеты, в ушах бирюза. Твои губы — рассветного бриза прохлада, взгляд — у дальнего мыса шальная гроза. Видишь древний маяк и сосновую рощу? Видишь белую крепость и узкий залив? Слышишь, ветер ночной меж оливами ропщет, и снастями скрипят на волнах корабли? Слышишь треск кастаньет, переборы гитары? Слышишь...

Читать дальше →

+25 130 2

Я хотел бы построить башню...

Заметки на полях

Я хотел бы построить башню из росы, паутинок, иллюзий, чтобы башня парила над пашней, чуть покачиваясь в ритме блюза, чтобы даже в январскую стужу соловьи выводили бы трели, чтобы сполох жар-птичьих кружев озарял вековечные ели. Я хотел бы построить город из форшлагов и флажолетов, чтобы изысканные аккорды ткали музыку навьего лета, чтобы знали окрестные веси справедливость незыблемой власти, менестрели слагали бы песни, а поэты — сонеты и стансы. И в долину войти осторожно, где...

Читать дальше →

+29 166 0

Кримхильда

Заметки на полях

Кримхильда ждёт, а ждать она умеет, как щука в заводи, как ворон на скале, когда сторицей мщение отмерит убийцам Зигфрида, их повергая в тлен. Кримхильда ждёт. Смеётся подлый Гунтер, а нибелунгов клад лежит на дне. Турниры и пиры — вот жизнь бургундов, и с каждым днём надежда всё бледней. Кримхильда ждёт — прибудет брат со свитой. Готов ночлег. Заточены ножи. Исчислен срок кому-то быть убитым, а чёрный коршун в вышине кружит. Кримхильда ждёт. Защиту держит Хаген, бойцы в пожаре кровь...

Читать дальше →

+37 215 2

Наверх Вниз