Скучная жизнь не для нас
В морге всё повторяется: подростки с таблетками, взрослые с узлами в груди, старики с замками во рту. Патологоанатом Таня вскрывает тела — и начинает находить в них швы. Не медицинские, а другие. Как метки. Как почерк. Пока живые молчат, мёртвые говорят — о боли, вине и тех, кто пришивает нити страдания к человеческой плоти. И если Бог есть, то, возможно, Он тоже сшит. И лежит на одном из столов.
Красив, харизматичен, уверён — он считал, что мир обязан любить его. Мир отплатил любовью по расписанию, и оказалось, что быть объектом поклонения — не дар, а ловушка, в которой даже победы выглядят как поражения.
Наш городишко дремал в ленивой пыльной тишине. В Месте где о серийных убийцах знают только из новостей, начинают находить трупы с пугающей подписью — аккуратно вынутыми глазами. Случайный слух в психбольнице запускает цепочку событий, в которую втягиваются пять психованных придурка и вымотанный майор с диабетом. Медсёстры болтают, думая, что никто не слушает. Но они начинают собирать слухи и обрывки фактов — не из чувства справедливости, а ради скуки, мелкой выгоды, злости или привычки всё считать.