Vinnipukhovich

Преступление — это как езда на велосипеде

155

3 247

70

3 880

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 45

L’eau coule et tout s'oublie

Личное

Вода темна у скользкого гранита, Зелёный ящик запер букинист. В мазутной ряби полоса размыта, И пахнет тиной облетевший лист. Шуршит волна под серыми быками, Где гнётся горб старинного моста. Мы спорим с невозвратными веками, А глубина бессмысленно пуста. Воде чужда романтика поэта, Ей всё равно, кто замер у перил. В ней гаснет эхо суетного света И прах всего, что город накопил. В глухой воде нет зла и нет прощенья, Смывает рябь огни ночной земли, И в чёрном русле долгого...

Читать дальше →

+6 92 0

Мёртвый груз

Самопиар

Пару дней назад мы тут в блоге жарко обсуждали, как ведет себя обычный человек, столкнувшись со смертью близкого в запертой квартире. Спасибо всем, кто тогда отписался — было круто увидеть, сколько людей готовы снять розовые очки и рассуждать прагматично. Собственно, та дискуссия и была ядром моей повести «Мёртвый груз» . Сегодня я выложил финал. Книга полностью завершена, статус обновлен. Никакого ожидания новых глав — можно брать и читать от начала до конца. Ссылка на книгу: ...

Читать дальше →

79 0

Стыд уже не помнит имя

Самопиар

В консервную жестянку бьёт вода, Сквозь щели тянет сыростью подвала. Четыре дня похмелья и стыда Сползли под грязный угол покрывала. Торчит ступня — как дерево, мертва, Отец остыл на выцветшем диване. И незачем беречь теперь слова — Они чадят в невыветренном тумане А сын скребёт одежной щёткой сор, Лицом почти уткнувшись в половицы, Пытаясь вымести застрявший сор, Пока стучат в подъезде очевидцы. Дверь вынесут — не сбросить этот груз, Останется стоять перед чужими. Не расплести...

Читать дальше →

73 0

Как бы поступили вы?

Личное

В черновике сейчас дошел до жесткой развилки, и мне интересно, как на эту ситуацию смотрите вы — без книжного героизма, с точки зрения голых фактов. Представьте вводные: вы приходите в квартиру к отцу, вскрываете дверь и понимаете, что он мертв уже несколько дней. А все это время в соседней комнате жил ваш родной брат (или сестра). Жил, грел чайник, залипал в телефон, спал — и никуда не звонил. Ни в скорую, ни в полицию, ни вам. Он не психопат, он никого не убивал. Он просто столкнулся...

Читать дальше →

+4 156 15

Мёртвый груз

Самопиар

Есть одна вещь, о которой в книгах обычно стыдливо молчат. Пока близкий человек жив — даже если он старый, больной, невыносимый, орет на всех или впадает в маразм — общество требует от тебя сыновней любви. И ты вроде как любишь. Терпишь, возишь таблетки, звонишь по выходным. Но эта сыновняя любовь держится на смешной биологической границе — ровно пока его тело держит температуру тридцать шесть и шесть. Стоит сердцу встать, как температура падает до комнатной. И в этот момент родной отец...

Читать дальше →

92 2

Не-я и Я

Заметки на полях

В ночи скончался мой поэт, До гроба шаг — как старику. Мотылек во тьме летит на свет, Так я тянулся к костяку. Глаз тыщи смотрят каждый день, Жизнь стала платой кукловоду. Я в людях вижу мелкий пень, Не видя разума исхода. И словно каша в голове — призвание, Всё крутит единственный мотив, Подруга, посмеявшись над признанием, На плачущего нож случайно уронив. Не-я занес же этот нож, Стоит над ней, взбешен смертельно. Удар наносит. Ненаход Глаза открыв, поняв, что теоремно. Какой мне смысл...

Читать дальше →

+5 94 0

Грязь окутала розы

Заметки на полях

Грязь окутала розы. И я не нахожу своей одежды. Девочка, скрывая все порезы, Умрет, не дождавшись надежды. Я видел так много пустых глаз, Но тот взгляд я запомню навсегда. Безумно влюбленный, красота ее страз. Но я не поверил ее словам, как и всегда. Ломай мои руки, ломай мои ноги, Обещай мне слезно о любви. Душа моя не захочет, о боги... Все мои отношения написаны в крови. И пусть руки ее изрезаны в бедах, Мои же чисты, будто снег. Не спешу я к ней, тону в ответах, В голове...

Читать дальше →

0 106 0

Полет на Луну

Заметки на полях

Полет на Луну не сделает космонавтом, Как ложь не всегда превращает в злодея. Я слушаю мир, став почти иллюминатом: Ведь роза, в шипы одеваясь, не добреет. Но именно в тине рождается лотос, В грязи обретают порой ожерелья. Сыграла судьба свой безжалостный фокус: Глупцы так и сгинут в своих сожаленьях. Свинья не увидит изъяна в стекле, Трагедии собственной не замечая. Уткнувшись в помои на серой земле, В них ценность великую вдруг примечает. Пожать те плоды, что ты сам же взрастил,...

Читать дальше →

+6 129 0

Воздушный поцелуй

Заметки на полях

Воздушный поцелуй летит малышке, Его я отправляю поутру. «Я только твой, родная, без излишка» — Кидаю текст... и, разумеется, вру. Одной дарил я бархатные розы, Вторую целовал перед закатом. В ответ летели слезы и угрозы, Как будто можно взять меня накатом. Вы все мне, несомненно, очень до́роги, Я, девочки, клянусь вам всем сердечно! Но не для вас сбивал в пути я ноги — Свободу не отдам. Ничто не вечно. И вот, опять девчонка за порогом, Я «тру ей за любовь», сулю свидания. Но бац — и...

Читать дальше →

+3 102 0

О чём ты думаешь?

Заметки на полях

О чём ты думаешь, шагая к краю бездны? О списках важных, позабытых дел? О той любви, чьи раны бесполезны? Но мыслей нет. Пред смертью ты — лишь челядь, твой удел. Нам жизнь дана, но срок никем не познан. Я вязну во лжи тех, кто в две руки Сгребал сухие ветви. Пусть. Искать их счастье поздно. Ведь смерть болит, как в юности — от роковой разлуки. Насквозь промокший, я в тиши сижу. Один. Хоть раньше часто рвался к стае. Как близкого, себя я в гроб уложу, Всю сладость от побед своих клопам...

Читать дальше →

+11 120 0

Твой космос так манит!

Заметки на полях

Я так давно охочусь за твоими глазами... До судорог, до дрожи сильно нравятся они. Тебе моих безумных снов не разгадать. А ночами Твой труп осматривать приедут следаки. Не тяни. Я заношу над ними руку... В зрачках твой космос так манит! О Боже, я хочу владеть им! Неважно как и чьей ценой. И пусть весь этот жалкий мир в огне сейчас сгорит, Я заберу их. Этот грех — такой пустяк передо мной. Коснувшись их, я вдруг в отчаянье замираю. В своих ладонях смерть мне не дано обнять. Твои глаза в моих...

Читать дальше →

+11 108 0

Омерзительный гость

Заметки на полях

Дьявол не миф — он в любом среди нас. Разбиться здесь мало... Так в чём же идея? Пока ты цинично взираешь на «Спас», Внутри распускается зла орхидея. Умывшись слезами, мне больно прощаться. Теперь в час недуга мне некому, право, Доверить ладонь, чтоб за жизнь удержаться. Мне страшно и пусто... Глухая отрава. Когда один дышит — другой истощён. Когда ты у берега — он уже мёртв. Не смей тянуть труп. Этот жёсткий закон Поставил крест-накрест на слове «любовь». Сижу на ветвях,...

Читать дальше →

+8 136 0

Силуэты

Заметки на полях

Покинешь дом — не встретишь ты меня. Но я живу. Уходишь прочь, и в пепле завтрашнего дня Я этот жуткий сон переживу. В горе окурков — горечь прошлых лет, Мы рождены познать одно ненастье. Чем заслужил я это, дай ответ? Я заживо растерзан в чёрной пасти. Я так любил тебя... Увы, Жизнь не дала сполна познать всё это. Хотелось всё отдать, но из пустой мглы Кусают сны и душат силуэты. Иду по встречной средь чужих людей, Которые нашли свою любовь. Удары судеб сыплются больней, И давит грудь...

Читать дальше →

+9 94 1

Падаль

Заметки на полях

Питаясь с пола падалью, Я вдруг осознал одну простую правду: Всегда приукрасить жизнь шалостью Поможет лишь тому, кто уже в аду. «Благими намерениями — дорога в ад». Но так ли эта истина верна? Ведь если вас к расстрелу приговорят, Забудешь вмиг свои высокие слова. Гляжу в окно — там всё так серо, сыро. Когда я засыпаю, мысли лишь о том, Как же всё-таки извращенно-дивно Убивать в себе все капризы днем. Неужели у вас никогда не было такого: Перед тем, как шаг какой-то сделать, Вы не желали...

Читать дальше →

+6 105 0

Счастье — это не для нас

Заметки на полях

«Счастье — это не для нас», — Ответят мне мои знакомые. А что вы сделали, кроме пустых фраз «о нас», Когда я потерял свои следы искомые? Встать бы трупом, чтобы дать пощёчину тому, Кто выдумал для нас кроличью нору. Все знают это имя, я вас не томлю: Психологические игры — прекратите пытки, я молю. Больше не верю словам. Я просто смотрю. Вот же фишка. Довольно занятно и пресно. Это вы долбоёбы, или я тут туплю? Впрочем, ответ мне давно уж известен. «Холодность характера — вот...

Читать дальше →

+13 118 0

Суррогат

Заметки на полях

Гениально… Боже, как гениально! Мне умом этой логики не понять: Срезать лучшие в мире цветы специально, Чтоб не дать им с тяжелых коленей встать. Я вижу, Боже, как же ясно вижу — В огне пылают робкие надежды. И мир идей, что раньше делал ближе, Сгорел дотла. И стал чужим, как прежде. И сколько стоит нынче ваша правда? Вы — снобы, черви, скрытые в земле. Предать для вас — не грех, а как награда, Чем клятву сохранить своей родне. А слезы — это чушь, что выдумали мы. Зачем мне плакать? Нету...

Читать дальше →

+16 109 1

Восход

Заметки на полях

Меня распирает счастье бытия, И некуда ему больше уйти. Как хорошо, что мне теперь всегда Есть по каким ходам к этому прийти. Я долго мерил тоску и скуку По взглядам на снегопады, тоскливую суку. Блять, как же я теперь обожаю Доверие глазам и узнаю счастья по дверному стуку. Сломан ли я? Возможно, Пересобран из миллиарда частиц вновь. Но какого же мне было в темнице темной, Где в жилах стынет не только кровь. Меня заперли в ней надолго, не дав надежды Выбраться, разбить...

Читать дальше →

+6 127 0

Забвение

Заметки на полях

Света нет без темноты. Мир безжалостен вдали. Мы для власти — те цветы, что втоптали в прах земли. Мотылёк летел на свет, бил крылом — не отступал. Вспыхнул миг — и жизни нет, будто вовсе не летал. Как похожи мы, до дрожи: капля крови на стекле. Смоют след — и где мы, Боже? Ни рубца на хрустале. Ты кричал, любил, боролся, из последних сил дышал. Но в графе «убыл» — и стёрся, будто в мире не бывал. Темнота обнимет нежно, ...

Читать дальше →

+10 126 1

Дно

Заметки на полях

Я искал тебя — истёр подошвы, Сотни раз — и всё одно, одно. Кто-то вёл меня дорогой пошлой, Где у каждой пропасти — второе дно. Просыпаюсь — потолок знакомый, Тот же воздух, выпитый давно. Я устал бояться этой комы, Где внутри темнее, чем в кино. Для чего слова, к чему их складывать? Я свой смысл из пальца высосал. Нечем утешать, да и не надо бы — Тот, кто утешает, тоже устал. Жизнь — не драма, нет, куда скромнее: Просто тихий, затяжной запой. Горе — это зверь, который греет, Потому...

Читать дальше →

+11 149 4

Хулиганство

Заметки на полях

Как мне смешно с тебя, судьба! О жизнь, ты сука — знаю точно. Швыряю сердце, как раба, С горы в овраг, на дно, заочно. В моих зелёненьких глазах Ты мылишь петлю так неловко. И ветер за окном зачах, И шею обняла верёвка. Мне не до слёз. Мне лень идти Без аромата нежной кожи. Пишу лазурью, ты прости: «Мы были вряд ли так похожи». С могилы пряник украду, Цветок, что вянет кособоко. А чтоб не горевать в аду, Возьму визитку у пророка — Того, что с рожками, в тени. Пусть он крышует, он...

Читать дальше →

+4 125 0

Наверх Вниз