Vinnipukhovich

На карусели все лошади разные — белые, чёрные, в яблоках весь бок. Дети выбирают самые прекрасные, кружатся весело. Музыка. Звонок. Я выбираю деревянную лавку, смотрю, как мелькают чужие глаза. Вижу, как девочка держится давко за гриву, хоть знает — нельзя тормоза. Мальчик сидит на драконе зелёном, машет отцу, что забыл помахать — тот в телефоне, в мире своём отдалённом, где сына не надо в полёте держать. Круг за кругом — одно и то же движенье, только лица меняются в...

Я поднимаюсь по склону, который больше напоминает шрам на теле мира, чем тропу. Камни под ногами визжат, будто у них свои нервы, а ветер с каждым порывом проверяет, не передумал ли я жить. Дышу так, будто лёгкие пытаются вырваться из груди и убежать вперёд меня: лапы в лапы, без оглядки, без объяснений. В руке тёплая фляжка, от вина в ней — жидкий огонь, который растекается по телу и чертит на внутренней поверхности ребер красные дорожки. Курю, хотя каждая затяжка даётся насилием над лёгкими....

Я просто хотел понять, как птицы летают. Зачем у цветка пять лепестков, не три. Почему вода всегда вниз стекает, И что там мерцает в ночи. Я думал - найду ответ, и тогда тишина. Наконец-то в голове перестанет скрестись. Этот зуд, эта боль, эта вечная война С самим собой - может, кончится жизнь? Вы смеялись сначала - "Чудак наш милый, Опять он с вопросами странными пришел." Но смех становился все тише, все стылей, Когда я искал, где ответ, где исток. Я трогал покойников, чтоб понять, где...

Почему пишу этот пост? Не чтобы кричать " ЧИТАЙТЕ !" (хотя, конечно, буду рад). Скорее, чтобы поделиться этим странным, новым для меня ощущением: страха и восторга одновременно. От того, что пародия наконец уступила место чему-то настоящему. От того, что я рискнул поверить в свою собственную любовную историю. Если вам близка тема поиска света в неожиданных местах, если вам интересны сложные, неидеальные герои, которые учатся любить вопреки всему, и если вам, как и мне, иногда хочется...

Всем привет. Я всё тот же, ничего не изменилось, кроме одного: я наконец-то вывалил в мир новую книгу — Masquerade . Никаких громких заявлений. Просто — вот она. Новая. Полностью моя. Вся такая, как есть : мрачная, атмосферная, с рассуждениями, голода, сенсорной перегрузки и нежелания быть частью человеческого. Тут нет геройства. Тут есть холод, алгоритмы, крысы, глаза, хрустяшки и попытка сделать огонь из щепки. Это не хоррор, не драма, не sci-fi — это что-то своё , и оно теперь в...

Роман вышел полностью. Без "допишу позже", без финалов в подвешенном состоянии. История завершена — но, скорее всего, не отпустит с последней страницы. https://author.today/work/452534 Это не та книга, где герой спасается. И не та, где всё объясняется в финале. Это история, в которой ты всё время думаешь, что держишься за руку главного персонажа, а потом начинаешь чувствовать, что пальцы у этой руки немного... крепче, чем нужно. Жанр — психологический триллер с сильной внутренней...

Только что дописал сцену, где санитар спорит с холодильником. Холодильник победил. Пишу это, пока не остыло — про текст, который гложет меня четверть века. Рабочее название — «Съедобен ли Бог?» , но это не про религию. Это про то, как пахнет морг в четверг утром. Как скрипит кожа на руках после восьми часов в перчатках. Как девочка-подросток оставляет записку в кукле перед тем, как прыгнуть. Что это на самом деле: Мой долгий разговор с трупами. Не в буквальном смысле (хотя в книге они...

Если ты сейчас на грани, где усталость уже не вызывает зевоту, а просто хочется лечь на пол и раствориться в линолеуме — тебе сюда. Эта книга — не про спасение. Не про рост. Не про «борись и всё получится». Здесь — просто люди. Они не будут вдохновлять. Они будут жить. Плохо, косо, странно — но по-настоящему. Глеб — молодой психиатр с головой, которая трещит по швам. Он вроде нормальный, работает, общается. Только внутри — каждый день всё меньше Бога и всё больше вопросов, от которых не...

Артём проснулся от того, что кто-то тряс его за плечо. В ушах звенело, будто в них вбили гвоздь. Глаза слипались, а в горле першило от спёртого воздуха подземки. — Конечная, — буркнул кондуктор, тыча пальцем в табличку «Станция „Победа“». — Вылазьте, или вас вывезут в депо. Артём кивнул, не вслушиваясь. Он уже привык просыпаться в чужих местах. Вчера — на скамейке в парке, позавчера — в круглосуточной аптеке, сегодня — в вагоне метро, который пахнет ржавчиной и тоской. В кармане пальца...

1. «Восемьдесят свечей у вечного огня» Ветер листает страницы календарей — Восемьдесят раз апрель переплавился в май. Снегом времён затянулись окопные рвы, Но ещё не остыла в граните печаль. Каждую весну берёзы, как ветераны, Вытягиваются в струнку у мраморных плит. Их кора — карта с отметками ран, Где «здесь был ад» и «здесь жизнь победит». Седые дети войны раздают конфеты, А ордена на груди — как заката следы. Майский салют рвёт тишину на монеты, И каждая искра — чья-то...

как бы умереть… не напоказ, а чтоб исчезнуть — в один раз. не ради лайков, не прощай, а просто: вышел — и прощай. не для людей, не для идей, а чтоб не слышать — "ты сильней" , не притворяться, что "всё пройдёт", когда внутри — всё наоборот. я просыпаюсь — и зря, опять. и снова не могу кричать. живу как мебель, пью как тень, и в голове — один рефрен: как бы умереть… без драм, без “он страдал”, без слёз и рам. без этих слов: “держись, родной…” — я не родной себе, пустой. таблетки? —...

Привет, друзья! Ну что, пришло время поделиться маленьким (или не очень) решением, которое я принял. Знаете, всегда было что-то удивительное в том, чтобы отправляться в мир с головой, не всегда понимая, куда именно ты направляешься. Так вот, я решил участвовать в конкурсе на Author.today , который смахивает на крутой стартовый трамплин для моих, эээ, не совсем обычных идей. В общем, теперь у меня есть шанс принести свою писательскую философию на широкие просторы интернета. Что я буду...

Предупреждение: если вы после прочтения этого рассказа решите пойти на авторазборку в поисках смысла жизни — это не моя вина. Авто с пробегом (имя не указано в тексте, но будем звать его или её Умелым Автослесарем Судеб) предлагает нам не просто рассказ — а странноватую, ироничную и коварно-духовную экскурсию по душевному автосалону, где машины — не просто средства передвижения, а почти что оракулы. И, как выясняется, некоторые из них пережили больше, чем мы с вами за три жизни. ...

На перекрёстке, где время текло в ритме гудков, шагов и рекламных лозунгов, среди серой грязи и мокрых листьев, лежал воробей. Он ещё дышал. Час назад он летел, ловя потоки воздуха между автобусами и грузовиками. Молодой, быстрый, не знавший страха. Может быть, даже счастливый. Он не знал, что стекло может быть невидимым. Глухой стук — и всё оборвалось. Он потерял равновесие, завращался в воздухе, как сломанная игрушка, и рухнул вниз. Если бы он был человеком, это выглядело бы как падение...