Право переписки

Черный дым стелется над материком, заливает равнины, карабкается по склонам гор, сползает в океан. Даже с орбиты, откуда все выглядит игрушечным и неопасным, видно, какой он черный, жирный, тяжелый. Бог весть, что за дрянь исторгла из себя планета, ни на что известное это не похоже. Я уменьшаю масштаб, планета на экране превращается в черно-белый шар — сверкающие снегом полюса и ползущая по экватору черная смерть. Панель управления настойчиво моргает сигналом «SOS», в журнале запрос экстренной эвакуации. В ушах нарастает тонкий свист — корабль готовится к прыжку.
В этот момент я просыпаюсь. Как и всегда.