Тося Сметанкина, сыщик

Я, всё-таки, в очередной раз сравню эту книгу с произведениями Терри Пратчетта — причём с каким-нибудь романом из цикла наобум. Когда, не зная предыстории, открываешь книжку, читаешь — ни ч-черта не понятно! Но при этом хохочешь, как ненормальный, и глотаешь главу за главой. Эта книга без орков, эльфов с гитарой, бородатых гномих и Смерти на упитанной белой лошади, но зато с налётом викторианского стимпанка (в виде механического пёселя), с котиками (!!!), чудищами, повёрнутыми на овсянке,...

Представьте себе мир, где реальность расслоилась по совершенно особенному принципу. Большой мир - там всё просто. Три закона Ньютона, противоположные заряды притягиваются, параллельные прямые таки ж не пересекаются и всё такое. В Большой мир бегут на поезде-одноколейке, то есть без права вернуться в Тихий Омут, бегут в стабильность и линейность. А в Тихом Омуте чего только ни водится. И не только черти, отнюдь (хотя и черти тоже - по мере возникновения). Там водится то, чего не может быть...