Мы — братство Добрых Людей. Те, кого в церковных протоколах величают «еретиками», а благородные господа крестятся при одном лишь упоминании. Наша работа обычно проста: шёпот в трактире, печать на пергаменте, клинок в темноте. Но не в этот раз.
Вместо связного — обгоревшие брёвна форта «Дубовый Щит» да подозрительная компания попутчиков. Вместо чётких указаний — шёпот за спиной да тяжёлые, оценивающие взгляды.
А на горизонте клубится нечто. То ли знамёна ван Аудена, то ли древняя тень, пробудившаяся от звона мечей. Воздух густеет, будто перед ударом молнии. Знаете, чем пахнет гроза перед расколом мира? Предательством, приходящим с улыбкой. Звоном золотых денье, выскользнувших из ослабевшей руки. И холодным страхом, заползающим под кожу.
Бесов праздник! И, похоже, главный шут на нём — я.
Twitter
