– …вот так мы и построили космопорт, чтоб отправлять астронавтов на Марс с лунной орбиты.
– Вот это он такой?
– Ого, какой здоровый!
Ночные мотыльки бьются о засиженный мухами плафон над низким деревянным крылечком.
– А это чего, баб Кость?
– Это силовая установка, Си, один из главных модулей лунной станции.
– И вы были в самой-самой первой группе, которая ее тестировала, да, баб Кость?
– Да, Миша. Целый год на лунной орбите! Они боялись, я там и помру, – старуха посмеивается, показывая ровные фарфоровые зубы – я ведь уже тогда, в двадцать восьмом, была древней, как Тортилла. А теперь вот мой внук, – взгляд ее затуманивается, – мой внук полетел с этой станции на Марс. Династия у нас! Отец на Земле был проектировщиком космических двигателей, я вот до Луны добралась, дочь – на МКС, внук – на Марсе. А теперь, быть может, правнучка…
Старуха умолкает.
Примечания автора:
Рассказ с мистически несчастливой судьбой, который чего только о себе не наслушался.
"Слишком простой, слишком сложный, слишком влобный, слишком непонятный, слишком космический, слишком некосмический, слишком задорный, слишком еще какой-нибудь, ему всего не хватает и у него всё лишнее" :)
Интересно, как он будет воспринят обитателями АТ.
Twitter
