У меня остался его ноутбук.
Без пароля — он никогда не ставил.
Я открыла его, чтобы найти одно.
А нашла другое.
Письма.
Чужие. Ему.
Я не ожидала, что захочу читать.
Но прочитала всё.
Ревности не было.
Было ощущение, что теперь я вижу его иначе. Глубже. Полнее.
Через чужие глаза, чужие руки, чужие слова.
Эти письма — не о нём.
Они — о нас.
О том, как можно любить. Понимать. Не удерживать.
И как, через другого, узнаёшь себя.
Я не стала их удалять.
Просто собрала.
Чтобы сохранить.
Чтобы дать услышать.
Чтобы увидеть мужчину — как его чувствовали.
Я не спрашивала дозволения.
Они не просили быть опубликованными.
Но теперь — живут.
