—Эй, Фирс. — Люциус развалился в кресле, как римский патриций на пиру, и сложил пальцы в замысловатую фигуру – видимо, считал, что так выглядит мудро.
— Что? — парень буркнул так, будто его оторвали от созерцания вечности. Или от особенно увлекательного пятна на стене.
— Тебе удобно?
— О да, просто императорские хоромы! – яд в голосе Демита можно было разливать по бутылкам и продавать как средство от насекомых.
Фирс висел вниз головой, туго перемотанный магическим пламенем, как колбаска, которую забыли в душном погребе. Руки, ноги и даже хвост были прижаты к телу с неестественным усердием — видимо, заклинание составлял эстет с фетишем на симметрию.
— Ну, вот и отдохни, — Люциус поднялся с видом человека, только что решившего все мировые проблемы, и направился к выходу, грациозно переступая, как кот, уверенный, что ему все должны.
— Ты совсем охренел?! Отпусти, псина! — Фирс задергался, раскачиваясь с амплитудой маятника в часах с кукушкой.
...
