В одном старом парке, скрытом среди улиц шумного города, стояло величественное дерево. Оно было старым, очень старым. Даже самые пожилые жители не могли вспомнить, когда оно появилось, но все знали, что его корни уходят глубоко в землю, а ветви тянутся к небу, словно пытаясь запомнить все, что происходило вокруг.
Тут не было ни звонких голосов, ни суеты, присущей другим частям города. Это было место покоя, уединения, куда люди приходили, чтобы найти умиротворение или подумать о чем-то важном. Однако, для тех, кто останавливался достаточно долго и прислушивался к ветрам, парк хранил иные тайны.
Дерево, кажется, было живым. Это не было простое дерево, которое стояло себе тихо в парке и наблюдало за людьми. Оно умело что-то гораздо более удивительное — оно могло рассказывать истории. Не те, что были записаны в книгах или на страницах журналов. Нет. Это были истории о людях, которые когда-либо прикасались к его коре, которые оставляли свои следы в его памяти.
