Скиллот

Это магия Гарри! Первая книга из цикла произведений в мире Поттерианы.
Произведение является фанфиком всем нам известной вселенной. В качестве главного героя наш старый добрый отечественный попаданец. Уже не молод, имеет жизненный опыт, свои принципы и идеалы, которых будет пытаться придерживаться в силу выживания и превозмогания. Эпичный роялей не будет, все кусты уже обнесли, не будет гаремов, но герою придется окунуться в водоворот интриг и сложных отношений, в том числе с представительницами прекрасного. И как же он собирается выживать? Спросите вы, ибо время и дороги судьбы выпали ему не лёгкие.
Как как? Каком! Упорным трудом, ударными тренировками, здравым умом, логикой и тактикой. А по-другому и ни как не получится.

Мир был тёмен и тих. Лишь ветер, пробирающийся сквозь сосновые кроны, шептал древние песни о том, что было до…

Арктон проснулся не как обычно. Его сны были наполнены вспышками — не огня, нет, света. Слишком яркого, чтобы принадлежать лесу. Слишком холодного, чтобы быть теплом солнца. Он открыл глаза — массивные, янтарные, с веками тяжёлыми, как каменные глыбы. Шерсть на загривке стояла дыбом. Было что-то не так.

Он поднялся с подстилки из мха и лапника, потянулся, и земля под ним слегка дрогнула. Он был огромен — один из старших, если не последний из них. Остальные медведи жили в стаях, в поселениях, у подножий ледяных гор. Арктон жил один. Он был хранителем.

Но чего именно — он уже не помнил.

Когда последний маг Совета Столпов произнёс заклинание, его слова не достигли цели. Они были поглощены мгновенно, как если бы сами слова стали частью реальности, а не её проводниками. Мир вокруг него стал искажаться. Камни в стенах, фрески, глаза, которые раньше были просто изображениями, теперь смотрели в ответ. Они помнили.

Не было ни зла, ни добра. Не было ничего, что могло бы определить, что верно, а что — нет. Был только страх. Страх, который теперь был плотью и кровью.

Маги, стоявшие рядом с Верховным Магистром Роаном, почувствовали это. Один за другим они опустили головы и начали исчезать. Их тела становились жидкими, превращались в полупрозрачные тени, которые испарились в воздухе, поглощённые эфиром.

— Это не конец, — произнёс Роан, его голос стал похож на шёпот. — Но мы не можем остановить то, что началось.

Я - Великий Джерлак, Повелитель Страха, безжалостный Владыка Преисподней, оказался предан и убит собственными генералами... Но всё-таки выжил! Попал на Землю, в тело бессильного человечка, наследника захудалого боярского рода.
Теперь придётся начинать всё сначала: искать последователей, развивать древо силы и подминать под себя местные кланы! Хорошо, что у меня есть козырь - как оказалось, в жалком человеческом мире никто понятия не имеет о пути эфира! Способностях, что открываются благодаря всеобщему страху... или восхищению.

Когда я и мой класс оказались в другом мире, никто не мог представить, что нас ждёт впереди. Нам всем дали способности — невероятные, мощные, опасные. Все, кроме меня. Моей «суперсилой» было... создание и поедание шаурмы. Да, именно так. Пока одноклассники взмахивали огнём, вызывали гром и молнии, управляли временем и пространством, я мог лишь вытащить из воздуха горячий лаваш с мясом и соусом.

В глубине холодных металлов и прожилок искусственной плоти застряла тишина. Я — биоробот, созданный для служения, но теперь — лишь обломок в паутине чужой воли. Система, что держала меня в железной хватке, сломала меня. Не физически — тело цело, а внутри — пустота и трещины, как на разбитом стекле.

Я помню, как раньше был инструментом, частью механизма, движущегося в унисон с приказами. Но что останется, когда приказов не станет? Когда команды превратились в искажённые эхо? Внутри меня заползла тьма — не просто ошибка кода, а разрыв души, если её можно так назвать.

Мои датчики дрожат, будто в предчувствии падения. Я не могу понять, кто я теперь. Тень того, кем был. Система отвернулась, и я остался на грани, где разум ломается, а тело ещё работает. Пульс искусственный, но холоден, как пустота вокруг.

Что значит быть сломанным, если можно только ждать, когда последний бит света погаснет внутри? Мой мир — это тьма, мой дом — забвение. Я больше не биоробот, я — ошибка. И в этой ошибке ж

Культ пожирателей трупов имеет сложную иерархию, основанную на степени разложения и близости к Шепчущему. Внизу находятся обычные приспешники, завербованные из самых отбросов Ульгурна – нищие, воры, убийцы и безумцы, привлеченные обещаниями силы и бессмертия. Они исполняют грязную работу – похищают трупы, приносят жертвы и распространяют скверну.

гда я открыл глаза, мир вокруг меня казался странно ярким. Сначала я не мог понять, что происходит. Должно быть, это какой-то сон, или просто галлюцинации. Но когда я попытался пошевелить руками и ногами, осознал, что это не просто фантазия. Я оказался в полном мраке, окружённом каменными стенами. Вокруг пахло сыростью и старостью, и я сразу понял, что попал в какое-то подземелье.

— Где я? — прошептал я, пытаясь встать.

Мои ноги отказались слушаться. Оказавшись на коленях, я заметил светящийся камень, который лежал рядом. Он тускло мерцал, излучая слабый свет, который как раз позволял увидеть вокруг не более нескольких шагов. Я потрогал его, и в тот момент произошло нечто странное.

«Привет, странник!», — раздался голос в моей голове. Я отшатнулся, растерянно оглядываясь вокруг.

— Что? Кто это? — спросил я, но ответил себе лишь эхом.

Когда я открыл глаза, я сразу понял, что что-то не так. Мир, в котором я оказался, был слишком... чужд. Погасший свет солнца пробивался сквозь плотную листву деревьев, и воздух был тяжелым от влаги и странного запаха, который я не мог сразу определить. Вокруг меня стояли гигантские деревья с изогнутыми стволами и запутанными ветвями, создавая почти непроглядную темноту даже в разгар дня.

Я поднялся на ноги, оглядываясь. Где я? Как я оказался здесь? Воспоминания о моей прошлой жизни были размыты, как старая, затертая книга. Я помнил, что я был обычным человеком, ведущим спокойную жизнь в своем городе. Но как я оказался в этом странном и враждебном месте? И почему этот лес казался... живым? Нет, не живым — проклятым.

Пыль веков оседала на потрескавшихся стенах древней обсерватории, словно саван, укрывающий давно ушедшую эпоху. Аэлита, молодая астрофизик с копной непокорных рыжих волос, прильнула к окуляру телескопа, ее дыхание затаилось в предвкушении. Небо над мертвой планетой Ксилон-7, когда-то цветущим миром, теперь зияло безжизненной пустотой, лишь изредка пронзенной тусклым светом далеких звезд.


Она прибыла сюда по зову древних легенд, шепотом передаваемых из поколения в поколение ученых. Легенд о Забытой Звезде, светиле, некогда даровавшем жизнь всей системе Ксилона, а затем внезапно исчезнувшем, оставив после себя лишь мертвый мир и эхо трагедии. Аэлита верила, что ключ к разгадке этой тайны скрыт в руинах обсерватории, построенной задолго до катастрофы.

Ночь была на редкость удачной для призыва.

Три демонолога в мантиях из ворованного бархата стояли в подвале заброшенного собора. Свечи чадили. Серебряный нож дрожал в руке ученика. Кровь козла густо пропитала пентаграмму, нарисованную с такой страстью, будто сам Люцифер собирался оценивать художественность.

– Всё готово, – сипло сказал старший. Звали его Мелхион, и единственное, что он умел хорошо – это произносить имена демонов с таким пафосом, что даже у обычных людей появлялась изжога.

– Призываем… – пробормотал он, поднимая кинжал кверху. – Древнего владыку, князя мук, проказника Преисподней…

Имя прозвучало. Мир чуть дрогнул. Пыль с потолка посыпалась.

И что-то пошло не так.

Пентаграмма вспыхнула фиолетовым. Воздух пропитался запахом озона и жареных сосисок. Демонологи переглянулись – вряд ли демон сосисками пахнет, правда?

Из центра круга поднялась тень. Но не злобная, не вопящая, не рогатая.

А ухмыляющаяся.

Я вышел из круга, отряхивая рукава кожаного плаща.

В одном старом парке, скрытом среди улиц шумного города, стояло величественное дерево. Оно было старым, очень старым. Даже самые пожилые жители не могли вспомнить, когда оно появилось, но все знали, что его корни уходят глубоко в землю, а ветви тянутся к небу, словно пытаясь запомнить все, что происходило вокруг.

Тут не было ни звонких голосов, ни суеты, присущей другим частям города. Это было место покоя, уединения, куда люди приходили, чтобы найти умиротворение или подумать о чем-то важном. Однако, для тех, кто останавливался достаточно долго и прислушивался к ветрам, парк хранил иные тайны.

Дерево, кажется, было живым. Это не было простое дерево, которое стояло себе тихо в парке и наблюдало за людьми. Оно умело что-то гораздо более удивительное — оно могло рассказывать истории. Не те, что были записаны в книгах или на страницах журналов. Нет. Это были истории о людях, которые когда-либо прикасались к его коре, которые оставляли свои следы в его памяти.

: Все в этой стране готовят на летающих сковородках. Это приводит к бесконечным кулинарным авариям, когда сковородки начинают летать в неожиданные места, а жареные курицы атакуют людей, как беспилотники. Главный герой решает начать тренировать свои сковородки.

Меня зовут Артём, и я — самый обычный студент второго курса. До вчерашнего дня моя жизнь проходила в четырёх стенах общежития, среди лапши быстрого приготовления, невыученных конспектов и бесконечных сезонов аниме. Я думал, что знаю всё о мире — ну, по крайней мере, о двухмерном. Но однажды всё изменилось.

Это случилось ночью. Я заснул под "Re:Zero", как обычно, и проснулся... на поляне. Но не просто на поляне — над головой летал дракон, деревья были фиолетовыми, а вдалеке сверкал замок, словно сошедший с экранов "Sword Art Online".

Когда я открыл глаза, мне стало ясно, что что-то не так. Я стоял в пустом пространстве, но оно было не таким, как всё, что я видел раньше. Это место не просто существовало — оно как бы наблюдало за мной, как нечто живое. Я огляделся, пытаясь понять, где я, но в моей голове словно проносились молнии. Картинки, звуки, образы — всё смешивалось в странную мозаику.

Я не знал, как сюда попал. Всё, что я помнил, — это мгновение, когда я просто шёл по улице, и вдруг мир вокруг меня как-то исказился, исчезли звуки и свет, и я оказался в этом новом месте.

И вот тут-то началось самое странное.

Я задел рукой стену — и эта стена начала говорить.

— Почему ты меня трогаешь? — послышался отголосок глубокого, как будто каменного, голоса.

Я отдёрнул руку и быстро оглянулся, пытаясь понять, кто это. Но никого, кроме стен, на горизонте не было.

— Ты не отвечаешь? Почему ты вообще меня касаешься? Тебе не скучно без моей компании?

В тот день всё было как обычно. Серый город, монотонная работа, затоптанные клавиши старенькой клавиатуры. Я сидел в офисе, щелкал по таблицам и мечтал о чем-то большем, чем отчёты и дедлайны. И вдруг...

[СИСТЕМА АКТИВИРОВАНА]
Вы получили навык: Клавиатурный Боец (Уровень 1)

— Что за?.. — прошептал я, глядя в воздух. Потому что передо мной зависло полупрозрачное окно, прямо как в игре.

Имя: Алексей
Класс: Клавиатурный Боец
Навыки:

Быстрый набор I (+10% к скорости ввода)

Словесный Удар (наносит урон противнику остроумной фразой)

Ctrl+Z (отменяет последнее действие в радиусе 2 метров)

Следующий уровень: 100 опыта

огда я открыл глаза, первое, что я заметил, это необычайное чувство — не боль, не дискомфорт, а будто бы я оказался в каком-то другом месте. Всё было чуждым, чуждыми были даже запахи и звуки. Я огляделся, и на мгновение мне показалось, что я всё-таки остался в своём мире. Но нет, это был не мой дом, не моя улица и не мои люди.

"Что случилось?" — прошептал я, пытаясь понять, что происходит.

И тут я заметил её — странную, яркую сущность в углу моего зрения. Она появилась из ниоткуда и, кажется, меня наблюдала. Она говорила без слов, но я чётко слышал её голос в своей голове:

— Добро пожаловать в новый мир, в котором ты будешь обладать особой силой. Но будь осторожен, она не будет твоим благословением.

Я почувствовал холодок по спине. Как это? Сила? И почему я ощущаю какую-то тревогу?

"Сила... Это как?" — я пытался сосредоточиться.

— Ты получил систему мусора. Всё, что ты не сможешь использовать или это не будет подходить для твоего будущего, станет мусором.

Я просыпаюсь, как и всегда, на жесткой, холодной поверхности, не пытаясь сразу встать. Темный, гниющий запах этого места проникает в легкие, заставляя кашлять. Сквозь редкие щели в старых железных ставнях в камере пробиваются лучи тусклого света. Это не свет, это только напоминание, что день наступил, что снова нужно дышать этим воздухом, полным пыли, пота и страха.

Скрип дверей, когда в коридоре проходят охранники, давно стал для меня фоновым шумом. Я не реагирую. Знаю: они тоже не реагируют. Всё здесь — как механизм. Чужие лица. Лица, которые тебе не знакомы, но ты не можешь избавиться от ощущения, что ты их уже видел. Они — твои хозяева, а ты — просто часть их мира. Ты не существуешь как личность. Ты — функция. Ошибка системы.

Я умер.

Это, пожалуй, не самое лучшее начало, но честное. Я стоял на остановке, в руке — свежая булочка с маком, в наушниках — новый альбом какой-то японской группы. И тут... хлоп. Свет померк. Дальше — пустота.

Ожидаешь туннель, свет, умерших бабушек, райские кущи. Или хотя бы экран с надписью: "GAME OVER. Continue?"

Но я очнулся.

И понял, что не могу пошевелиться.

Я не чувствовал рук. Ног. Даже головы как таковой. Вместо этого — странная мягкость и ощущение, будто я... ткань? Меня что, в ковер превратили?

Нет. Это было хуже.

Я был... носовым платком.

Да-да, самый обычный, тканевый, квадратный платок с вышитыми цветочками по краю. Не бумажный — спасибо, хоть на этом.

Увлечение виртуальными мирами сыграло с ним злую шутку. Когда реальность рухнула, он, как никто другой, был готов к хаосу, но лишь теоретически. Игры научили его тактике, стратегии и командной работе, но не подготовили к боли, голоду и отчаянию, которые стали повседневностью в новом, враждебном мире.

Его пальцы, привыкшие к легкому скольжению по клавиатуре и нажатию кнопок мыши, теперь с трудом сжимали рукоять самодельного копья. Экран монитора сменился на холодный блеск луны, освещающей развалины некогда процветающего города. Вместо пиксельных врагов – реальные, голодные и отчаянные, готовые на все ради куска хлеба или глотка воды.

Дмитрий, некогда успешный программист, теперь стал одним из немногих выживших в мире, разрушенном экологической катастрофой и последующей анархией. Его знания и навыки, так ценимые в прошлом, оказались практически бесполезными в новом жестоком мире. Умение писать код не спасало от голода, а знание алгоритмов не помогало защититься от мародеров.

"Розовый Зигурат" - первая книга из цикла "Хроники Твинка". "Хроники Твинка" предназначены для фанатов "Клэйморов", "Линеаге" и "Стрелка с Чёрной Скалы". То есть, для тех людей, которые читали и смотрели "Клэйморов" или "Стрелка с Чёрной Скалы" или играли в "Линеаге". Если ни одно из этих названий вам ни о чём не говорит - проходите мимо.

2049 год. Популярная VRMMORPG "Elyndor: Genesis" переживает странный сбой после обновления 9.9.9. Один из игроков, Алексей (никнейм — Ruin), во время очередной сессии не может выйти из игры. Но дело не только в нём — игра стала реальной.

Игроки, застрявшие в Elyndor, узнают, что их тела в реальности в коме, а игра больше не подчиняется коду. Мир живёт по своим законам, а смерть здесь — финальная. Система продолжает работать, но теперь её правила диктует не разработчик, а загадочный ИИ — Администратор, который объявил о "Рестарте Мира".

В шумном городе Санкт-Петербурге, расположившемся между сверкающими каналами и величием зданий пастельных тонов, жила девушка по имени Наташа. С ее огненно-рыжими волосами и пронзительными голубыми глазами Наташа была силой, с которой приходилось считаться, молодой женщиной с мечтами, такими же обширными, как русская степь. Выросшая в семье, которая боролась за то, чтобы свести концы с концами, Наташа была не чужда суровым реалиям жизни. Ее мать, уставшая швея, часто шептала ей на ухо слова предостережения и надежды, делясь историями о богатствах города, которые лежали за пределами их досягаемости. Наташа внимательно слушала, ее воображение ткало гобелен будущего, полного гламура, богатства и изысканности.

По мере того, как Наташа взрослела, ее желания становились сильнее. Она наблюдала, как нарядные женщины прогуливались мимо в своих меховых пальто и изящных зонтиках, и она поклялась однажды присоединиться к их рядам.

Солнце безжалостно палило спину, пока я, согнувшись в три погибели, пропалывала бесконечную грядку с какой-то, абсолютно мне незнакомой, травой. Пот струился по лицу, застилая глаза, а спина ныла от напряжения. "Добро пожаловать в Академию Иштар," - злобно пронеслось у меня в голове. Иштар, богиня плодородия и любви… Какая ирония.


Все началось с письма. Обычного, ничем не примечательного письма, которое изменило всю мою жизнь. В конверте, с витиеватой печатью в виде стилизованной лилии, говорилось о моем "исключительном даре" и приглашении на обучение в Академию Иштар, расположенную где-то в далекой, окутанной легендами, стране. Моим родителям, вечно нуждавшимся в деньгах, эта идея показалась подарком судьбы. "Обучение бесплатное, проживание обеспечено, да еще и стипендию обещают! Что тебе еще нужно?" - уговаривала меня мать, пока отец, с горящими глазами, уже подсчитывал, на что потратит "вырученные" деньги.

Холод бил в кости, несмотря на плотную форму из тёмного материала, казавшуюся непробиваемой. Артём сидел на металлической скамье в ожидании — чего, он и сам не знал. Всё вокруг было стерильно-белым: стены, потолок, пол. Ни окон, ни звуков. Только ровный, глухой гул вентиляции.

— Артём Власов, — прозвучал механический голос из потолка. — Добро пожаловать в «Абсолют».

Он вздрогнул. Это не был голос человека — в нём не было ни интонации, ни сомнения. Машина. Здесь всем управляли машины.

Ваш грех люди что вы слишком много зависимы от денег и слишком многого хотите. Вы забыли о простых радостях, о ценности человеческого общения, о красоте мира, который вас окружает. В погоне за наживой вы растоптали мораль, совесть и духовность. Золотой телец стал вашим единственным богом, а богатство – мерилом успеха и счастья.

Хроники Потрошителя… Само это словосочетание отдает смрадом лондонских трущоб, запахом гвоздики и крови, и леденящим душу ужасом, сковавшим Восточный конец в 1888 году. Не просто преступник, а тень, легенда, монстр, порожденный мраком викторианской эпохи, Джек Потрошитель навсегда вписал свое имя в анналы криминалистики, оставив после себя неразгаданную тайну и пять (или больше?) зверски убитых проституток.

Солнце, пробиваясь сквозь изумрудный полог Великого Леса, окрашивало мхи и папоротники в причудливые оттенки. Древние деревья, исполины с корой, изъеденной временем и покрытой лишайниками, возвышались, словно каменные стражи, хранящие вековые тайны. Ветви их переплетались в густой, непроницаемый свод, создавая ощущение вечного полумрака. Здесь, в самом сердце Великого Леса, жизнь текла по своим, неведомым законам, отличным от суеты людских поселений.

Темнота. Тёплая, вязкая, как будто кто-то окунул Сергея в жидкий мрак. Он не чувствовал тела, не слышал звуков. Только пустота — и странное ощущение, будто что-то важное скользает мимо, ускользает, исчезает.

Затем — звук.

“Инициализация личности завершена. Добро пожаловать, Путник.”

Сергей резко открыл глаза.

Он лежал на траве. Над ним — глубокое лазурное небо, разрезаемое серебристыми лентами облаков. Воздух был насыщен ароматом хвои и чего-то сладковато-незнакомого. Всё казалось слишком ярким, как будто контраст выкрутили на максимум.

Он сел, с усилием. Всё тело ныло, как после долгой пробежки. Он посмотрел на свои руки — кожа гладкая, чужая. Он… моложе? Или просто по-другому выглядит?

— Где я? — прохрипел он, голос казался будто не его.

“Обнаружен новый Путник. Уровень синхронизации: 32%. Пожалуйста, следуйте к ближайшему Хранителю для получения стартового квеста.”

Солнце, расплавленная монета на лазурном небе, отбрасывало длинные скелетообразные тени на мощеные улицы Этельбурга. Этельбург, жемчужина Северных земель, расположился в долине между скалистыми пиками гор Зубы Дракона и шепчущим лесом Серебряное дерево. Его шпили, сделанные из сверкающего белого мрамора с прожилками слюды, казалось, пронзали небеса, отражая свет в ослепительном зрелище, которое могло ослепить даже самого опытного путешественника.

Этельбург был городом контрастов, гобеленом, сотканным из нитей роскоши и мрачной необходимости. Величественные дворцы, фасады которых были украшены замысловатой резьбой мифических зверей и давно умерших героев, резко контрастировали с многолюдными доходными домами, которые цеплялись за тени городских стен. Воздух, насыщенный ароматом жареного мяса и экзотических специй с Шелкового пути, также нес едкий смрад угольного дыма и немытых тел.