Я почти не чувствую, чем пахнет тяжелый воздух города, но я знаю, что он пропитан вонью болезни, нечистот, испражнений, гноя и дыма. На площадях горят огромные костры, к небу валит черный дым, пахнущий горелой человеческой плотью. Чума, поразившая маленький городок во французской глуши, не щадит ни стара, ни млада.
Я иду. И в такт моих шагов шелестят мои длинные черные, покрытые воском одеяния. Холодный ноябрьский ветер треплет грязные полы моего плаща. Высокие сапоги ступают по разбитым мостовым, меж булыжников которых сохнет кровь, течет вонючая жижа, смешанная с рвотой и ихором из вскрытых бубонов.
Многое видел я, бродя по городам и весям.
