Я любил море. Белая пена волн, мутных после грозы, перестук перебираемых ими камней от шелеста мелкой гальки до тяжелых гулких ударов булыжников. Я любил море и часто в летнюю пору с палаткой и котелком путешествовал вдоль его берегов наслаждаясь соленым ветром и отчаянным стрекотанием цикад. Я любил море до того дня. Так много лет назад, но с тех пор я не могу сомкнуть глаз если от этой зловещей синевы меня не отделяют крепкие каменные стены и прочно запертые двери...
Примечания автора:
Этот рассказ написан под сильнейшим впечатлением и в подражание стилю великолепного Говарда Филлипса Лавкрафта. Никто из ныне живущих так и не смог с уверенностью утверждать, что эта история выдумка. Проверьте сами!
