Передставляю читателям - не рассказ, а изящно препарированный кокон очередного "несчастливого детства", чьи внутренности, под лупой автора, оказываются набиты не банальной гнильцой, а дивными, переливчатыми кристаллами мизантропии. Герой сего опуса, юный именинник, удостоился высшей милости судьбы — всеобщего забвения, что позволяет ему, без глупых слёз на кремовом торте, впервые взглянуть в бездонные глаза Истины, столь похожие на глаза его прелестной мамаши. Рекомендуется искушённым читателям, ценящим невыносимую лёгкость небытия над уютной тяжестью банального семейного счастья. Прочим же - тем, кто верит в "любовь" и "заботу", - вероятно, стоит немедленно отложить сие творение и приняться за что-нибудь более душевное, сладкое и простое, вроде пышного бисквита.
