Холодно. Я поднимаю руки, машу перед глазами. Темно. Ладно. Паниковать — потом. Кап. Кап. Хрр-шхк—кла. Где-то рядом. Слева. Будто что-то тяжелое трет шкурой о камень, и камень под этим трением сыплет мелкую крошку. Хочется сказать: «Сраный хоррор-режиссер, вылезай из моей головы». Но мой внутренний зверек, который до этого просто дрожал, поджимает хвост и выдает единственную мысль: Туда — не надо. Идти надо вправо, где меньше звука. А лучше — ползти. Выход же должен быть…
