Рассказы из подземного рукотворного Ада

Перед вами — не книга. Это собрание теней.

Оно лежало в углу траншеи, выдолбленной в каменном сердце горы, и впитывало в себя время. Пыль оседала на его обложке мягким, бархатистым саваном, а свет — тот самый, неровный, трепещущий свет висящей на балке масляной лампы — поочередно то скрывал, то обнажал его контуры, будто колеблясь: показывать ли это кому-либо вообще. Лампа эта, старая и закопченная, была единственным подобием солнца в этом каменном мешке, и ее агония из света и тьмы была единственным известным здесь временем суток.

Есть конечно правда о том, как оно дошло до Вас, но стоит ли этому держаться или нет, уже решать Вам, хоть и не имеет смысла. Главное же значение, что начав читать, тени которые давно прятались во тьме, начнут следовать уже за Вами, словно новая, недостающая часть.