Дом построен, ребёнок рождён — но в избе появился кто-то ещё. Малыш смеётся в пустой угол, где печь, будто видит играющего. Кошка не сводит глаз с тёмного угла, шипит на пустоту, прыгает от стены.
Взрослые не слышат, не видят. Но чувствуют: по ночам — тишина гуще. В углу — тепло, хотя печь не топили. Иногда — тень, круглая, низкая, будто кто-то сидит.
Дом живёт.
В нём — хозяин.
Кто-то, кого не звали, но ждали и надеялись.
Примечания автора:
Эта книга начиналась как работа для конкурса Словянского мира — я хотела поучаствовать. Но сроки поджимали, и не успела закончить вовремя. Пришлось отложить.
Однако идея не отпустила меня.
Она оказалась слишком тёплой, слишком живой, чтобы просто исчезнуть.
Это история о семье — о том, как любовь, труд и общие мечты складываются в атмосферу дома. О том, как в стенах, построенных руками, рождается не только ребёнок, но и дух жилища — тихий, добрый, внимательный.
Здесь мистика — не в заклинаниях и не в грозных силах. Она — в шорохе по полу, когда никого нет, в том, как кошка вдруг замирает, глядя в пустой угол, в первом смехе младенца, будто он видит кого-то, кого мы не замечаем.
Это магия быта, сакральность семьи, невидимая нить между жизнью и домом.
И я вернусь к этой истории — потому что она о самом главном: о том, как дом становится живым, когда в нём по-настоящему любят.
