Не ветер в трубах поёт — то Кикиморы да Лешие счёт душам ведут. Не туман над болотом стелется — то Морок глаза застилает. А я меж ними хожу, пепел Бесов в ладонях ношу. И клинок мой точит не сталь, а правда. Зовут меня Вещер. Охотник на тварей, что из Тьмы Придешней к нам пролезают.
Но не герой я, а падальщик на поле брани меж мирами. Убираю то, что просочилось. Не за славу, не за гривны. Чтоб другие спали спокойно.
