Всю жизнь он воровал у вечности кусочки счастья. Спорил с богом, нёс за пазухой чужой свет. А теперь стоит перед гнилым крыльцом, где зима одичала от одиночества. Ему говорили: не ходи, там нечисто. Ему говорили: там пропадают души.
Глупцы. Они не знали, что страшнее всего не встретить призрака, а стать им при жизни.
