Я выхожу на балкон. Курю. Глубоко. Недавно снова выпал снег — он всегда делает вид, что всё можно начать сначала. Мне снился сон. Дурацкий, липкий, тревожный. Такие сны не пугают — они предупреждают.
Когда-то я пела. Профессионально. Красиво. На сцене я была честнее, чем в жизни. Голос — единственное место, где мне разрешалось быть слабой и сильной одновременно.
Потом я почти умерла.
Не метафорически. По-настоящему. С трубками, болью и тем самым взглядом врачей, в котором уже нет слов, только статистика.
Я выкарабкалась. И знаете, что самое странное? Смерть не забирает красоту. Она снимает лишнее.
