Ах, цветущий весенний день... Ах, щадящая безответственность...
Её тело лежит на холодном кафеле кухни. Из шеи торчит нож. А она всё ещё в поле — там, где нет боли, нет отца с его приказами, нет матушки с её молитвами.
Рассказ о побеге, который оказался возможен только в последний момент. О тишине, которая становится громче любого крика. О смерти, которая пахнет не страхом, а уютом.
