«Я забыла, как тебя зовут. Прости».
Утро после случайной ночи пахнет дешевым вином и чужим стиральным порошком. В тридцать пять ты уже не ищешь принца, а просто пытаешься дотянуть до понедельника, не глядя в зеркало. Но когда в три часа ночи раздается звонок от того, кто семь лет был для тебя целым миром, а потом ушел, не оглянувшись, старые раны дают о себе знать.
Это история об одном долгом воскресном дне. О мертвом коте, трещинах на потолке и свитере, который больше не пахнет прошлым. О том, как трудно позволить себе заплакать и как важно однажды просто начать печь блины.
Иногда, чтобы сердце перестало болеть, его нужно разбить окончательно.
