— Война — это смерть, Кай.
— Смерть — это цена. Вполне нормальная.
Ему семнадцать. В его королевстве слишком тихо. Слишком зябко в декабре. Старый король кивает, и мальчишки с ржавыми алебардами идут на убой. Они кричат «ура!», пока первые стрелы не находят цели.
Это повесть о том, как мечта о славе превращается в блевотину на нагруднике. О том, как любовь, которой не дорожат, превращается в лёд. О том, как последний звон колокольчиков Снежной королевы звучит для того, кто уже ничего не чувствует.
Пусть поплачет Герда. Из этих слёз не вырастет ничего. Потому что на войне, как на войне.
