Моя метка — ничто.
В мире победившей Империи есть только два пути: родиться с Резонансом и колдовать, или родиться с Печатью и крушить. Я не родился ни с чем. Вообще. Пустой. Сирота. Изгой.
Но есть одна странность. Моё тело покрывает клеймо — узор, похожий на переплетённые ветви и осколки клинков. Все считают его уродством. Проклятием. Я и сам так думал. Пока не взял в руки ржавую катану, которая двадцать лет простояла забытой на вершине горы.
Она стала чёрной.
А потом пришли Жнецы.
Мир говорит, что я — ошибка. Но что, если ошибка — сам мир?
